domingo, 30 de agosto de 2015

Carta de Simone de Beauvoir


Prefiero la tristeza seca que el enojo frío, por eso mis ojos se han mantenido secos hasta ahora, tan secos como el pescado ahumado, pero mi corazón es como una sucia y suave natilla por dentro.

[...]

No estoy triste. Más bien me siento aturdida, muy lejos de mí misma, sin creer que realmente estés tan pero tan lejos estando tan cerca. Quiero decirte dos cosas antes de partir, y después no volveré a hablar jamás de ello, lo prometo. Primero, tengo muchas esperanzas, quiero y necesito demasiado volver a verte… algún día. Pero, recuerda, por favor, yo nunca volveré a pedirte que nos veamos -no por orgullo, que ya sabes que no tengo ninguno cuando estoy contigo, pero nuestro encuentro sólo significará algo si es que tú eres quien desea que nos veamos. Así que esperaré, cuando lo desees, sólo dilo. No asumiré que me amarás de nuevo, ni siquiera que dormirás conmigo, y ni siquiera tenemos que estar juntos por mucho tiempo- Sólo cuánto tú quieras y cuando quieras. Pero ten presente que siempre estaré esperando que me lo pidas. No, no puedo pensar que no volveré a verte de nuevo. He perdido tu amor y fue (es) doloroso, pero no quiero perderte. De cualquier modo, me diste demasiado, Nelson, y lo que diste significó tanto para mí que no podrías tenerlo de vuelta jamás. Y tu ternura y tu amistad fueron tan preciadas para mí que aún puedo sentirme cálida y feliz e injustamente agradecida cuando te veo a ti dentro de mí. Espero que esta ternura y esta amistad nunca me abandonen.

En cuanto a mí, me siento desconcertada y avergonzada, pero esta es la única verdad: Te amo tanto como en aquel día en que aterricé entre tus brazos decepcionados, es decir, con todo mi ser y sucio corazón. No puedo hacer menos. Pero eso no te molestará, cariño, y no hagas del escribir cartas una obligación, sólo escríbeme cuando lo sientas, sabiendo en cada momento que recibirlas me hará muy feliz. 

Bueno, todas estas palabras parecen tontas. Parece que estás cerca, tan cerca, déjame acercar a ti, como en los viejos tiempos, déjame estar dentro de tu corazón por siempre.

Tu Simone.

Carta escrita por Simone de Beauvoir en septiembre de 1950 a Nelson Algren, con quien había sostenido un romance a larga distancia, a través del Atlántico. En 1953 volvió a casarse con su ex-esposa Amanda Kontowicz.


Voluntad de ser

Thierry Facon


“Invierno”

La nieve cruje como pan caliente
y la luz es limpia como la mirada de algunos seres humanos,
y yo pienso en el pan y en las miradas
mientras camino sobre la nieve.

Hoy es domingo y me parece
que la mañana no está únicamente sobre la tierra
sino que ha entrado suavemente en mi vida.

Yo veo el río como acero oscuro
bajar entre la nieve.
Veo el espino: llamear el rojo,
agrio fruto de enero.
Y el robledal, sobre tierra quemada,
resistir en silencio.

Hoy, domingo, la tierra es semejante
a la belleza y la necesidad
de lo que yo más amo.

Antonio Gamoneda


Mahler

sábado, 29 de agosto de 2015

Una belleza serena


 Hay una extraña historia de amor
entre el sol y la luna.
Se repite cada día,
cada noche,
pero siempre es diferente.
El sol muere durante unas horas,
para que su amada
acoja su luz
y la haga suya.
Él sabe que es más bella
la luz cuando es ella quien la viste.
A la luna le gusta acoger a su amado,
pero no siempre.
Y así, a veces se esconde,
huidiza y negra, quiere estar sola.
Otras veces, en cambio,
se abre generosa y se entrega
al ofrecimiento de su amado.
Es entonces cuando
reina en la noche y los silencios,
el descanso y el amor de los cuerpos.
El sol se retira tranquilo.
La luz está en buenas manos.

Fot: Idadora

Sonata No. 14 "Moonlight"
Ludwig van Beethoven

En tus manos



Sin la locura ¿qué es el hombre
más que la saludable bestia,
cadáver aplazado que procrea?

Fernando Pessoa

Hasta que el inconsciente 
no se haga consciente,
el subconsciente dirigirá tu vida 
y tú le llamarás destino. 

Carl Jung.

Me dirá usted: “¿Y si me equivoco?”. No tiene importancia. Uno se equivoca cuando tiene que equivocarse. Ni un minuto antes ni un minuto después. ¿Por qué? Porque así lo ha dispuesto la vida, que es esa fuerza misteriosa. Si usted se ha equivocado sinceramente, lo perdonarán. O no lo perdonarán. Interesa poco. Usted sigue su camino. 

Roberto Arlt, La terrible sinceridad, fragmento


Nick Cave, & Warren Ellis 

Señora, Madame, Miss... X

Leila Forés


…Se pone triste a veces
con esa tristeza mural en su cara
hace ídolos rápidos
y dibuja preocupados fantasmas.
Yo creo que es como una niña
preguntándole cosas a una anciana,
como un burrito atolondrado
entrando a una cuidad, lleno de paja.
Tiene también una mujer madura
que le asusta de pronto la mirada
y se le mueve dentro y le deshace
a mordida de llanto las entrañas.
Miss X, sí, la que me ríe
y no quiere decir cómo se llama,
me ha dicho ahora, de pie sobre su sombra,
que me ama pero que no me ama.
Jaime Sabines, Miss X


Roberto Jonata

viernes, 28 de agosto de 2015

Palabrimensor

Medida

El “No” y el “Sí”
se miden por el silencio
que reina después de la pregunta.



Bach

Silencio



Estaré aquí, como siempre, fumando junto al agua. He decidido no contestar la última carta de Clea. No quiero seguir forzando a nadie, no quiero hacer promesas, pensar la vida en términos de pactos, resoluciones, compromisos. Clea interpretará mi silencio según sus propias necesidades y deseos, y vendrá o no vendrá; ella es quien debe decidirlo. ¿Acaso no depende todo de nuestra manera de interpretar el silencio que nos rodea?

Lawrence Durrell
Justine

Michael Hoppé

Abrazo ciego


Un monstruo me persigue. Yo huyo. Pero es él quien tiene miedo, es él quien me persigue para pedirme ayuda.

Alejandra Pizarnik

Fot: Marcello Arena

Michael Hoppé

Un momentito cotidiano


En la cocina,
o en el pasillo,
o en la terraza,
en cualquier parte,
hasta en el coche.
Necesito un abrazo.
Quedarme callado.
Dejar sonar la música.
Respirarte.
Erizarme.
Dejarme invadir, abierto,
por la emoción, en olas.
Finalmente, abrir los ojos.
Y encontrar tu mirada.
Nada más.

Michael Hoppé

jueves, 27 de agosto de 2015

Andando el camino

Calehor

 Lo que niegas te somete. Lo que aceptas, te transforma.
Carl Gustav Jung


Maria Dolores Pradera

Madame X

Madame X (Madame Pierre Gautreau), John Singer Sargent, 1884

Misterio

Dime algo que me haga pensar -dijo ella
Eres misteriosa -dijo él
Bah... suena a halago -dijo ella
Es una amenaza -dijo él
Los misterios están para resolverlos -añadió él
Quizás te lleves una decepción -respondió ella
Quizás me lleve una sorpresa,
o te la lleves tú -sentenció él.
A lo mejor, quién sabe -finalizó ella.
Y se quedó pensando.


Melody Gardot

La señorita del caminar apurado


Idadora

(...)
Buenos días señorita
del caminar apurado;
cuando su voz me sonríe
olvido todos los pájaros,
cuando sus ojos me cantan
se torna el día más claro,
y subo la escalinata
un poco como volando,
y a veces digo lecciones.

Julio Cortázar


Bach

miércoles, 26 de agosto de 2015

Interrogantes


Roc: Ave de rapiña gigantesca, con frecuencia de color blanco, descrita en la mitología persa, capaz de levantar a un elefante con sus garras, que tuvo su origen en la lucha entre el ave solar indio Garudá y la serpiente Naga.

Pint: Edward Julius Detmold

“El interrogador”

No pregunto por las glorias ni las nieves,
quiero saber dónde se van juntando
las golondrinas muertas,
adónde van las cajas de fósforos usadas.
Por grande que sea el mundo
hay los recortes de uñas, las pelusas,
los sobres fatigados, las pestañas que caen.
¿Adonde van las nieblas, la borra del café,
los almanaques de otro tiempo?
Pregunto por la nada que nos mueve;
en esos cementerios conjeturo que crece
poco a poco el miedo,
y que allí empolla el Roc.

Julio Cortázar

Cantata, BWV 202 - "Wedding Cantata":
 1. "Weichet nur, betrübte Schatten"
Emma Kirkby
Bach

domingo, 23 de agosto de 2015

El amor es cosa complicada


Complicación

Ella me quiere
y me quiere querer,
pero yo no la quiero,
bueno, la quiero, 
pero de aquellas maneras,
porque a quien yo quiero,
es a ella, que es otra ella,
de la ella primera.
Ella, la segunda,
que es la primera,
me quiere,
pero no me quiere querer,
porque sabe que mi querer
es como es.
A ella, la segunda primera,
la quiere otra persona,
a quien ella le gustaría querer
como quiere
a quien no quiere querer.
Total...
La cosa es complicada.
Y es así
porque así es.
Punto
y final.
O seguido.
Sí,
mejor seguido.
O hasta punto y coma.
Quién sabe.
¿?


Fin
Mélanie Laurent

Domingo


“… calles que brillan , ruidos,
en las plazas las fuentes saltarinas
y en los jardines el mundo se hace inmenso…”

RMR

“Soledad”

La soledad es como la lluvia,
que sube del mar y avanza hacia la noche.
De llanuras lejanas y perdidas
sube hasta el cielo, que siempre la recoge.
Y sólo desde el cielo cae en la ciudad.

Es como una lluvia en horas indecisas
cuando todas las sendas apuntan hacia el día
y cuando los cuerpos, que no encontraron nada,
se apartaron unos de otros, defraudados y tristes;
y cuando los seres que mutuamente se odian
deben dormir juntos en una misma cama.

Entonces la soledad se marcha con los ríos…

Rainer María Rilke
De: “El libro de las imágenes”

Alexandra Streliski
Prelude

sábado, 22 de agosto de 2015

Si no hay viento, habrá que remar



Lucho
contra lo que quiero
y lo que deseo.
Lucho a muerte. Cuerpo a cuerpo
por mantener la calma
y no romper todas las ventanas.
Da igual.
Todo acaba lleno de cristales.
Una putada.
Tener corazón.

Rakel Rodríguez
Lucha a muerte

Daydream - Extra Track

Cuello


No puedo hablar bien —dijo Naoko— . Me pasa desde hace un tiempo. Cuando intento decir algo, sólo se me ocurren palabras que no vienen a cuento o que expresan todo lo contrario a lo que quiero decir. Y, si intento corregirlas, me lío aún más, y más equivocadas son las palabras, y al final acabo por no saber qué quería decir al principio. Es como si tuviera el cuerpo dividido por la mitad y las dos partes estuvieran jugando al corre que te pillo. En medio hay una columna muy gruesa y van dando vueltas alrededor al corre que te pillo. Siempre que una parte de mí encuentra la palabra adecuada, la otra parte no puede alcanzarla.

Haruki Murakami
Tokio Blues

Fot: Man Ray
Cuello, 1930 

"Concerto Funebre" RV 579: I. Largo
Antonio Vivaldi, Jordi Savall

jueves, 20 de agosto de 2015

miércoles, 19 de agosto de 2015

Buenas noches


¿Por qué no quiere el alba sonreírme
y esconde sus rosadas formas?


María Polydouri

Fot: Idadora

Doulce Memoire (Pierre Sandrin)
Antonio de Cabezón

martes, 18 de agosto de 2015

Escuchando aspersores


Shss, shss, shss, shss....
Shss, shss, shss, shss....
Shss, shss, shss, shss....
Shss, shss, shss, shss....
Shss, shss, shss, shss....
Shss, shss, shss, shss....
Shss, shss, shss, shss....


...

Fot: s/d

lunes, 17 de agosto de 2015

Detrás de la puerta


Primero tintinearon los vasos,
luego nosotros, a dos voces,
pero nada se hizo añicos.

Günter Grass

“Llama abierta”

Una casa vacía a mis espaldas
y la certeza de calcetines puestos a secar;
fuera se esfuerzan tormentas de antiguo conocidas.

Con pensamientos amiantados,
hurgar en brasas ajenas, luego en cenizas;
porque el lado caliente tiene razón.

Placeres y bonitas conversaciones
con la madera excitada y temerosa;
fácilmente me dejo convencer

Eso vegeta hasta que. Cierra,
cierra de una vez la puerta.
Dentro todo se hace real.

Las chimeneas antes habitadas
fueron ya abandonadas ayer.
Mañana, cabeza abajo, flotará el humo frío.

Günter Grass


Autumn Hill
Jon Hopkins

domingo, 16 de agosto de 2015

Tristeza


"A veces la tristeza"

A veces viene
desde la tierra misma la tristeza,
viene desde el amor,
desde la ausencia del amor,
desde la piedra o el vegetal al hombre.

A veces está ahí oscura o despedida
por un pecho inocente.

A veces viene la tristeza de un lugar o del aire,
de la amistad caída o de un nombre vacío.
del sueño o de la infancia,
de una palabra que no pronunciamos,
de lo que creímos y ya no creemos,
de la esperanza y la desesperanza,
de la dura corteza del amor.

A veces viene la tristeza.

A veces hay en la tristeza odio,
ausencia y odio,
ceniza y rostros olvidados,
viejas fotografías y silencio
y una larga desposesión.

A veces viene, irrumpe
como un don invertido,
como un don que se da y no se recibe,
como lo nunca dado a la esperanza
o lo que, en fin, se acepta y da, pero no puede vivir.

A veces viene.
Viene o está.

A veces hay en la tristeza odio
y arrepentimiento y amor.

José Ángel Valente
Conversation with Myself
Fabrizio Paterlini

Ventana


Ventana sobre una mujer.

Esa mujer es una casa secreta.
En sus rincones, guarda voces y esconde fantasmas.
En las noches de invierno, humea.
Quien en ella entra, dicen, nunca más sale.
Yo atravieso el hondo foso que la rodea. 
En esa casa seré habitado. 
En ella me espera el vino que me beberá. 
Muy suavemente golpeo a la puerta, y espero.

Eduardo Galeano

Fot: Albarrán Cabrera

Nightnoise

Espectro

Cuando miras mucho tiempo el interior de un abismo, el abismo también mira tu interior

Friedrich Nietzsche

Pint: Nickolas Muray


Song for Bob
Nick Cave & Warren Ellis

sábado, 15 de agosto de 2015

viernes, 14 de agosto de 2015

Baldosas


¿Qué te sucede? —preguntó ella con violencia, porque intuía que Martín se sentía agraviado por alguna cosa que había pasado. Y eso la enardecía porque, como varias veces se lo repitió, él no tenía ningún derecho sobre ella, nada le había prometido y en nada por lo tanto le debía explicaciones.

Ernesto Sabato, 
Sobre héroes y tumbas

Night In That Land
Nightnoise

jueves, 13 de agosto de 2015

Eres, soy


Soy nadie. ¿Tú quién eres?
¿Eres tú también nadie?
Ya somos dos entonces. No lo digas:
lo contarían, sabes.

Emily Dickinson

Naval
Yann Tiersen

Hambre


“Hambre”

Tierra y alguna china
Es todo cuanto deseo.
El aire también me lo como
Rocas, carbones, hierro.

Bailad, apetitos míos. Hambres, pasad
Atraed del alegre prado
Venenos de madreselvas
Y toda su sonoridad.

Comed los cantos que se quiebran
En las viejas paredes de Dios.
Guijarros de antiguas lluvias,
Panes que el valle sembró.

Arthur Rimbaud

“Una temporada en el infierno”
Fragmento de “Delirios II”, 1873

Fot: Wolfram Schubert


Prituri se Planinata
Stellamara

martes, 11 de agosto de 2015

Ya no será…



Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.


Idea Vilariño
Ya no será

Concerto RV555: II. Largo a piacimento
Antonio Vivaldi

Eros

Una imagen nada explícita y tremendamente erótica:
El hombro, la clavícula, el pliegue de la axila, 
la curva del pecho, la sombra del pezón.


Fot: Bangsanghyeok

Written On The Sky
Max Richter

Agridulce


Después de semanas de no probar alcohol, dos copas de vino me han dejado K.O., que es como O.K., pero al revés.
Suena una música de piano que no cuenta nada salvo a ella misma, que no es poco. Muero por llorar en tu regazo, dejarme ir, abandonarme, derrotarme, vencerme, ganarme, parirme, morirme... 
La imagen que gobierna ahora mismo mi cabeza es la del dedo gordo de tu pie. Qué impropio llamarle así, pero los pies no tienen pulgares, ni índices, ni corazones ni siquiera meñiques.

Estoy sobrecogido.

He leído el detalle de lo que tienen que hacerme, a todo lo que consiento. Es, efectivamente, sobrecogedor. Pensar que si cogen o no la grasa que recubre puede ser motivo (o no) de demanda o querella. 

Ni caso.

Dos copas de vino.

Una siesta y su posterior malaleche harán el resto.

Cada vez me avergüenzo de menos cosas. No sé hasta qué punto es bueno.
Ni malo.
Ni si existe lo bueno o lo malo o bien (o mal) todo es relativo y depende.

Depende, pendejo, dijo él, pendenciero...

Fot: Stephaniadapolla

Vladimir's Blues
Max Richter

domingo, 9 de agosto de 2015

Lío y pausa


“Ser otro”

No hay ser humano que no quiera ser otro
y meterse en ese otro como en una escafandra
como en un aura tal vez o en una bruma
en un seductor o en un asceta
en un aventurero o un boyante

sólo yo no quisiera ser otro
mejor dicho yo
quisiera ser yo
pero un poco mejor

Mario Benedetti

Fot: Oino Namaeha

Drop
Hope Sandoval and the Warm Inventions

Deterioro


Y nada será tuyo salvo un ir hacia donde no hay dónde.

Alejandra Pizarnik
La mesa verde

By Your Side
Sade

Punto de vista


-¿Por qué no hablas?, preguntó. ¿Por qué estás tan callado? Es una crueldad de tu parte. Tironeó la cortina con gesto caprichoso. ¿No te parece que es una vista hermosísima?
-Sí. Es hermosísima. Pero yo estaba pensando en lo hermosa que eres tú. 

Yasunari Kawabata

Fot: Kiyoshi Yamaguchi



Birdy
Not about angels

Inconvenientes


A medida que los años pasan, decrece el número de seres con quienes puede uno entenderse. Cuando no haya ya nadie a quien dirigirse, seremos al fin tal y como se era antes de sucumbir en un nombre. 

Emil Cioran
Del inconveniente de haber nacido

Lonely Girl
Daniel Norgren

Al oído



Al oído de una muchacha.

No quise.
No quise decirte nada.

Vi en tus ojos
dos arbolitos locos.
De brisa, de risa y de oro.

Se meneaban.

No quise.
No quise decirte nada.

Federico García Lorca

Waltz in C Minor (Only for Piano)
Yiruma

Rastros


pronunciation | ‘sE-yazh
notes | sillage is how close a perfume stays to your skin; perfume with light sillage does not leave much trace in the air. also, not to be confused with silage (sy-ladzh), which is a type of cow food.


It is with the soul that we grasp the essence of another human being, not with the mind, nor even with the heart 

Henry Miller

Turn Me On
Norah Jones

sábado, 8 de agosto de 2015

Føroyar

Las Islas Feroe o Islas Faroe (en feroés: Føroyar, en danés: Færøerne, que significa «islas de corderos») son un pequeño archipiélago en el Atlántico Norte, entre Escocia, Noruega e Islandia. Estas islas son un país autónomo del Reino de Dinamarca, pero no pertenecen a la Unión Europea. Tienen una superficie de 1399 km² y poco menos de 50 000 habitantes, de los cuales cerca de 20 000 viven en la capital Tórshavn y su área conurbana.

El archipiélago feroés consiste en 18 islas de origen volcánico, de las cuales 17 están habitadas. Su territorio es eminentemente montañoso, con acantilados que sirven de hábitat a decenas de miles de aves marinas; está dominado por praderas y carece de bosques. El clima es frío, aunque moderado por la corriente del Golfo. Hay suficientes recursos hídricos, pero en general el suelo es pobre y los recursos naturales escasos. La economía depende fundamentalmente de la pesca y su industria derivada. No obstante, la sociedad feroesa cuenta con un estado de bienestar y un índice de desarrollo bastante elevado.

El archipiélago fue colonizado hacia el siglo X por emigrantes nórdicos, aunque se tienen indicios de asentamientos previos de población de origen celta. Formó parte de la corona noruega y desde el siglo XVI el territorio fue gobernado desde Copenhague.

Desde 1948, las Islas Feroe tienen un primer ministro y un parlamento propios y envían dos representantes al parlamento danés. Actualmente están autogobernadas en casi todos los aspectos, a excepción de defensa, relaciones exteriores, sistema legal y política cambiaria. Los feroeses tienen un gran sentido de identidad nacional, con una cultura nórdica propia, su lengua nacional e incluso su iglesia oficial. Sin embargo, las posturas sobre el estatus de su relación con Dinamarca se debaten entre la plena independencia y el mantenimiento de la autonomía dentro del Estado danés.








Julian Calverley

Goldberg Variations, BWV 988: Aria da capo
Johann Sebastian Bach

Danza


Energy moves in waves. 
Waves move in patterns.
Patterns move in rhythms. 
A human being is just that…
energy, waves, patterns, rhythms. 
Nothing more. 
Nothing less.
A dance!

Gabrielle Roth 

Orfeo ed Euridice, Wq. 30 
Act 2: Ballo degli spiriti beati

La lluvia


“El temblor”

La lluvia
como una lengua de prensiles musgos
parece recorrerme, buscarme la cerviz,
bajar,
lamer el eje vertical,
contar el número de vértebras que me separan
de tu cuerpo ausente.

Busco ahora despacio con mi lengua
la demorada huella de tu lengua
hundida en mis salivas.

Bebo, te bebo
en las mansiones líquidas
del paladar
y en la humedad radiante de tus ingles,
mientras tu propia lengua me recorre
y baja,
retráctil y prensil, como la lengua
oscura de la lluvia.

La raíz del temblor llena tu boca,
tiembla, se vierte en ti
y canta germinal en tu garganta.

José Ángel Valente


Daydream - Extra Track