Igor Savchenko - Alphabet of Gestures

Fotografías: Igor Savchenko, Alphabet of gestures

Música: Fabrizio Paterlini, Week nº 8

Igor Savchenko nació en 1962 en Minsk, Bielorrusia, en la Unión Soviética. 

Estudió cibernética y sistemas de control automático en la Universidad Estatal de Informática y Radioelectrónica de Bielorrusia y se graduó en 1985 con un título en ingeniería eléctrica. 

Hasta principios de la década de 1990, trabajó como ingeniero en Minsk. 

Savchenko también es un ávido buceador, ya que comenzó su formación en 1980 con el instructor Valery Burtsev en Minsk. En 2005, participó en una clase magistral de buceo profundo en el famoso Blue Hole en el sur de Sinaí, Egipto. 

A fines de la década de 1980, Savchenko comenzó a trabajar como fotógrafo a través de su participación en el estudio de fotografía creativa de Valery Lobko. ‎En 1990, fue galardonado con un premio por la Fundación Kodak-Pathe en el Salon Internationale de la Recherche Photographique en Royan, Francia. Recibió su primera exposición individual al año siguiente en Fotograficentrum (ahora la Fundación Sueca de Arte Contemporáneo) en Estocolmo, Suecia. 

De 1997 a 2005, persiguió varios proyectos de medios mixtos y basados en texto, y en 2006 devolvió su enfoque a la fotografía. En 2013, recibió su primera exposición individual en Moscú en el Centro de Fotografía de los Hermanos Lumiére. ‎

‎Igor Savchenko vive y trabaja en Minsk, Bielorrusia. Está representado por Nailya Alexander Gallery en Nueva York; por Giedre Bartelt Galerie en Berlín; y por la Galería Russiantearoom (RTR) en París.‎

Las equis

Nobuyoshi Araki

Con tiempo incaducable

y mucha parsimonia

acabaré por encontrar

todas y cada una

de las equis en tu mapa.

Fabrizio Paterlini - Week #10

Tú y ella

Richard Tuschman

Mientras tú

Mientras tú
llegas a la casa,
abres una cerveza,
observas la televisión;
mientras tú
te acomodas en tu sillón de siempre,
comentas lo duro que se pasa en la oficina,
ocultas las veces que le propusiste a la
secretaria una cita,
las veces que con tus compañeros en el café
piropeaste a las mujeres;
mientras tú
decides a cuál bar irás hoy
o te sumerges en el comercial y esperas la cena,
ella
trata de olvidarse de los piropos de mal gusto
que soportó camino al trabajo,
de las proposiciones del jefe y los clientes;
ella
trata de preparar la cena,
arreglar la casa,
sonreír a los niños
y pretender que tus escapadas
son un juego pasajero,
que tus caprichos son un juego pasajero
y que a pesar de todo ella es una
Señora feliz.

Bessy Reyna

El río

Jacek Yerka

Si pudiera elegir, sería un río, cualquier río,
algo que siempre está naciendo,
algo que está pasando siempre,
algo que muere en cada instante.

Juan Bonilla, Poemas pequeñoburgueses

El umbral

—Por favor, pase a verla. Así ha quedado ella. Cuánto deseaba verlo una vez más.

La suegra le hablaba mientras lo conducía a la habitación. Todos los que rodeaban el lecho de su esposa se volvieron hacia él al mismo tiempo.

—Por favor, obsérvela.

La mujer volvió a hablar al empezar a retirar la tela que cubría el rostro de su esposa.

Entonces, de improviso y espontáneamente, dijo:

—Sólo por unos instantes, ¿podría quedarme a solas con ella? ¿Podrían abandonar ustedes la habitación por un momento?

Sus palabras despertaron simpatía en la familia de su mujer. Se retiraron en silencio, y cerraron la puerta corrediza.

Él quitó la tela blanca.

El rostro de su mujer estaba rígido, con una expresión de sufrimiento. Las mejillas se habían hundido y sus descoloridos dientes sobresalían entre los labios. La piel de los párpados estaba ajada y colgaba sobre los globos de los ojos. Una tensión evidente había impreso el dolor en su frente.

Se sentó por un momento, observando ese desagradable rostro muerto.

Entonces, colocó sus manos temblorosas sobre los labios de su mujer e intentó cerrarle la boca. Hizo un esfuerzo para que los labios se cerraran, pero seguían lánguidamente abiertos cuando retiró sus manos. Volvió a cerrarle la boca, pero nuevamente se abrió. Hizo lo mismo una y otra vez, con el único resultado de que las duras líneas alrededor de la boca empezaron a suavizarse.

En ese momento sintió una creciente intensidad en las yemas de sus dedos. Y le restregó la frente para borrar esa expresión de dolorosa ansiedad. Sus palmas quedaron enrojecidas. Una vez más se sentó en silencio observando el rostro renovado gracias a todas esas manipulaciones.

La madre y la hermana menor de su esposa entraron.

—Seguramente estará agotado del viaje en tren. Por favor coma algo y descanse… ¡Oh!

Las mejillas de la madre quedaron bañadas en lágrimas súbitas.

—El espíritu humano es algo que asusta. Ella no podía morir del todo hasta que usted regresara. Es tan extraño. Todo lo que usted hizo fue dirigirle una mirada y su rostro se ha relajado… Está bien. Ahora ella está bien.

La hermana menor de su mujer, con sus ojos bellos y límpidos, que no parecían de este mundo, lo observó y vio sus ojos extraviados. Entonces, también ella se hundió en llanto.

Yasunari Kawabata

Historias de la palma de la mano

Fot: Juan Manuel Sáenz de Santa María

Somehow Familiar

Fabrizio Paterlini

La sombra

Idadora

¿Nos olvidamos, a veces, de nuestra sombra o es que nuestra sombra nos abandona de vez en cuando?

Hemos abierto las ventanas de siempre. Hemos encendido las mismas lámparas. Hemos subido las escaleras de cada noche, y sin embargo han pasado las horas, las semanas enteras, sin que notemos su presencia.

Una tarde, al atravesar una plaza, nos sentamos en algún banco. Sobre las piedritas del camino describimos, con el regatón de nuestro paraguas, la mitad de una circunferencia. ¿Pensamos en alguien que está ausente? ¿Buscamos, en nuestra memoria, un recuerdo perdido? En todo caso, nuestra atención se encuentra en todas partes y en ninguna, hasta que, de repente advertimos un estremecimiento a nuestros pies, y al averiguar de qué proviene, nos encontramos con nuestra sombra.

¿Será posible que hayamos vivido junto a ella sin habernos dado cuenta de su existencia? ¿La habremos extraviado al doblar una esquina, al atravesar una multitud? ¿O fue ella quien nos abandonó, para olfatear todas las otras sombras de la calle?

La ternura que nos infunde su presencia es demasiado grande para que nos preocupe la contestación a esas preguntas.

Quisiéramos acariciarla como a un perro, quisiéramos cargarla para que durmiera en nuestros brazos, y es tal la satisfacción de que nos acompañe al regresar a nuestra casa, que todas las preocupaciones que tomamos con ella nos parecen insuficientes.

Antes de atravesar las bocacalles esperamos que no circule ninguna clase de vehículo. En vez de subir las escaleras, tomamos el ascensor, para impedir que los escalones le fracturen el espinazo. Al circular de un cuarto a otro, evitamos que se lastime en las aristas de los muebles, y cuando llega la hora de acostarnos, la cubrimos como si fuese una mujer, para sentirla bien cerca de nosotros, para que duerma toda la noche a nuestro lado.

— Espantapájaros (Al alcance de todos) Oliverio Girondo

Fabrizio Paterlini

Tristeza

"A veces la tristeza"

A veces viene

desde la tierra misma la tristeza,

viene desde el amor,

desde la ausencia del amor,

desde la piedra o el vegetal al hombre.

A veces está ahí oscura o despedida

por un pecho inocente.

A veces viene la tristeza de un lugar o del aire,

de la amistad caída o de un nombre vacío.

del sueño o de la infancia,

de una palabra que no pronunciamos,

de lo que creímos y ya no creemos,

de la esperanza y la desesperanza,

de la dura corteza del amor.

A veces viene la tristeza.

A veces hay en la tristeza odio,

ausencia y odio,

ceniza y rostros olvidados,

viejas fotografías y silencio

y una larga desposesión.

A veces viene, irrumpe

como un don invertido,

como un don que se da y no se recibe,

como lo nunca dado a la esperanza

o lo que, en fin, se acepta y da, pero no puede vivir.

A veces viene.

Viene o está.

A veces hay en la tristeza odio

y arrepentimiento y amor.

José Ángel Valente

Conversation with Myself

Fabrizio Paterlini