Pendiente de confirmación

No sé cómo ocurrió. Un día desperté, y ya no estaba ahí. Ya no me encontraba. Ya no sentía que era yo. La persona que habitaba mi cuerpo durante tanto tiempo se había esfumado.

Todos mis planes, mis deseos, mis preferencias, mis intereses se habían esfumado. Se esfumó todo de un día para otro. Ya no me sentía yo. Ya no sabía quién era, precisamente, ese «yo».

El alma se me había escapado del cuerpo y, sin embargo, yo… seguía con vida.

Recuerdo haber escuchado una canción que conocía, que tarareaba en mi cabeza a ojos cerrados. No recordaba el nombre y no encontraba en mi memoria más que la tonada.

Quizá nunca la aprecié como debía sino hasta entonces que, por más que recordaba, no podía dar con ella. «Así que de esto es de lo que se trata el olvido».

Fot: Shadowinlull

Michael Hoppé

Irene

Soy la niña a la que si le preguntas de quién es te dice del cartero, del radio de aquella bicicleta que se clavó en el fémur, del cristal más pequeño de un jarabe barato para la tos, de la infección de aquella prostituta, de la flema que escupe el maleducado, del impulso de la patada a la máquina de refrescos del impertinente, de la composición del Prozac, del fundido a gris, de la explosión de una bombilla azul en las fiestas de un pueblo al norte de cualquier país, del 'no hay latido', del 'hora de la muerte'.

Soy la niña a la que si le preguntas de quién es te señala los restos de sangre en un airbag, la silueta de tiza, las flores en la cuneta, la sombra de la mujer. Y sólo soy la niña de la casa de debajo del árbol, de la astilla de la tumba de tus parientes menos cercanos, de la pólvora que queda de la bala que usó su padre para ver morir por primera vez a alguien y contárselo, del desgaste de la rueda antes del volantazo que salva al ciervo, del volante médico que te arranca, una a una, las plumas hasta confundirte. 

La niña de la mierda entre tus uñas, la de la serotonina con la menstruación todos los días del mes, la que abraza al gato y al conejo bajo el tren, la de la pelota en el cruce que espera tu imprudencia para que no vuelvas a dormir, la de la familia china que pagará los gastos ocasionados por perjudicar al país por el suicidio de su hija menor en el metro. 

Soy la niña de sus manos frías de otra. Frías como puertos de montaña cortados. 

Soy la niña que si le preguntas de quién es te dice del asfalto y la nieve. La que se tumba desnuda en la autopista en enero. La que finge estar dormida, bocabajo, en la autopista en enero. 

Y no espera ser atropellada.. 

Ni que la tapen.

Irene X

Fot: Sonalidalal

Serenity VII

Michael Hoppé

Hombres

Michael Hoppé

Roncaba

Al que ronca, si es de la familia, se le perdona. Pero el roncador aquel ni siquiera sabía yo la cara que tenía. Su ronquido atravesaba las paredes. Me quejé al casero. Se rió. Fui a ver al autor de tan descomunales ruidos. Casi me echó:  —Yo no tengo la culpa. Yo no ronco. Y si ronco, ¡qué le vamos a hacer!, tengo derecho. Cómprese algodón hidrófililo… Ya no podía dormir: si roncaba, por el ruido; si no esperándolo. Pegando golpes en la pared callaba un momento… pero en seguida volvía a empezar. No tienen ustedes idea de lo que es ser centinela de un ruido. Una catarata. Un volumen tremendo de aire, una fiera acorralada, el estertor de cien moribundos, me rasgaba las entrañas emponzoñándome el oído, y no podía dormir nunca, nunca. Y no me daba la gana de cambiar de casa. ¿Dónde iba yo a pagar tan poco? El tiro se lo pegué con la escopeta de mi sobrino.

- Max Aub/Crímenes ejemplares/(fragmento)

marko velk

Michael Hoppé

Perturbador

weissesrauschen

 No sólo las grandes preocupaciones que nos distraen de nosotros, sino incluso las pequeñas contrariedades perturban una quietud a la que todos, sin saberlo, aspiramos. 

Fernando Pessoa / Libro del desasosiego

Michael Hoppé

Argumentos

Nostalghia, Andrei Tarkovsky, 1983

¿Tengo un argumento de vida?, soy inesperadamente fragmentaria. Soy poco a poco.

Clarice Lispector

Michael Hoppe

La bala

“Peligrosa María”

Callaré nuevamente. En la cintura

me guardo el largo discurrir del tiempo,

el hueco de la mano, los pliegues de mis dedos,

esa esquina del hombro ante su boca.

Mi yugular al borde de otros dientes.

Todo cierto,

y todo incomprensible. Voy buscando

la mano de la boca de un ombligo;

me enveneno de besos y de rostros

que no recordaré, pues no me importan.

Sólo el amor rescata y, con el tiempo,

el amor da pereza.

Por los que siempre te amarán, disparas,

y el aullido de un lobo te despierta.

Chasquido de mechero en el silencio,

pequeña brasa al borde de los labios,

misterio en los pulmones.

Supones que la luna está asustada:

ha visto largas noches de tu alma

y sabe

que más lejos, tan dentro de tus ojos,

un herrero perfecto está fraguando

la gris bala de plata

—voluta de humo azul de dientes verdes—

que algún día sabrá alcanzarte en sueños.

Olga Bernad

Michael Hoppé

Lluvia

Una mujer

Que ama

Llueve

Sobre un hombre

Sin paraguas.

Fot: Zsolt Ujhelyi

Michael Hoppé

Silencio

Estaré aquí, como siempre, fumando junto al agua. He decidido no contestar la última carta de Clea. No quiero seguir forzando a nadie, no quiero hacer promesas, pensar la vida en términos de pactos, resoluciones, compromisos. Clea interpretará mi silencio según sus propias necesidades y deseos, y vendrá o no vendrá; ella es quien debe decidirlo. ¿Acaso no depende todo de nuestra manera de interpretar el silencio que nos rodea?

Lawrence Durrell

Justine

Michael Hoppé

Abrazo ciego

Un monstruo me persigue. Yo huyo. Pero es él quien tiene miedo, es él quien me persigue para pedirme ayuda.

Alejandra Pizarnik

Fot: Marcello Arena

Michael Hoppé

Un momentito cotidiano

En la cocina,

o en el pasillo,

o en la terraza,

en cualquier parte,

hasta en el coche.

Necesito un abrazo.

Quedarme callado.

Dejar sonar la música.

Respirarte.

Erizarme.

Dejarme invadir, abierto,

por la emoción, en olas.

Finalmente, abrir los ojos.

Y encontrar tu mirada.

Nada más.

Michael Hoppé