Pronto descubrí que la vida consta de dos elementos contradictorios: uno eran las palabras, que pueden cambiar el mundo. El otro era el propio mundo, que no tiene nada que ver con las palabras.
Fot: del autor por Bruno Mouron
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lunes, 26 de octubre de 2020
domingo, 4 de octubre de 2020
Silencio, palabras, historias.
Todos los niños mitifican su nacimiento. Es un rasgo universal. ¿Quieres conocer a alguien? ¿Su corazón, su mente, su alma? Pídele que te hable de cuando nació. Lo que te cuente no será la verdad: será una historia. Y nada es tan revelador como una historia.
Vida Winter, Cuentos de cambio y desesperación.
Con esta cita de la supuesta escritora "Vida Winter" empieza El Cuento Número Trece de Diane Setterfield donde encontramos otro fragmento que habla de las historias:
El silencio no es el entorno natural para las historias -me dijo en una ocasión la señorita Winter-. Las historias necesitan palabras. Sin ellas palidecen, enferman y mueren. Y luego te persiguen.
Todo esto viene a cuento de que he leído cómo alguien argumentaba su supuesta razón aduciendo que eran "hechos históricos".
No deja de ser curioso que entre las acepciones de "historia" en el diccionario de la RAE encontremos, nada menos, que "narración inventada", "mentira o pretexto" o "cuento, chisme, enredo".
Hay que ser precavido con la historia.
Fot: s/d
miércoles, 2 de octubre de 2019
Palabras
Cuando leo en italiano no suelo usar el diccionario, sólo un bolígrafo, para subrayar las palabras que no sé, las frases que me sorprenden.
Cuando encuentro una palabra nueva, llega el momento de decidir. Podría parar un momento para aprenderla, o anotarla y seguir, o ignorarla. Como ciertos rostros entre la gente que vemos a diario en la calle, ciertas palabras, por alguna razón, destacan y dejan una impresión en mí; otras permanecen en un segundo plano, insignificantes.
(...)
Cada día, leyendo, encuentro palabras nuevas. Algo que subrayar, para luego trasladarlo a la libreta. Me hace pensar en el jardinero que arranca las malas hierbas. Como el jardinero, sé que mi trabajo es, a fin de cuentas, un despropósito, algo desesperado; casi diría un trabajo propio de Sísifo. No es posible, para el jardinero, controlar a la perfección la naturaleza; del mismo modo, tampoco para mí es posible, por mucho que lo anhele, saber cada palabra italiana. Pero entre el jardinero y yo hay una diferencia sustancial: las malas hierbas, para el jardinero, no son algo deseado. Quiere erradicarlas, desecharlas.
Yo, en cambio, recojo las palabras. Quiero tenerlas en mis manos, poseerlas.
Cuando descubro un modo diferente de expresarme siento una especie de éxtasis. Las palabras desconocidas representan un abismo vertiginoso pero fecundo, un abismo que contiene todo lo que se me escapa, todo lo posible.
Jhumpa Lahiri
En otras palabras
Ed. Salamandra, 2019
Fot. Anna Paola Guerra
miércoles, 10 de abril de 2019
Palabras para un viaje
PALABRAS PARA UN VIAJE
Las palabras del árbol
aparecen escritas hacia adentro.
Son su impulso y su fuerza.
¿Su raíz nos atañe? ¿Aquí se fundó algo
que preveía nuestros privilegios
sobre nosotros dos?
El árbol eterniza un surtidor
parecido al deseo.
Nos gusta que la piedra sea fronda,
que en su espacio vacío nazca el mundo.
Nos concreta después una isla mínima,
ancla de tierra para la mirada,
que nos fondea en una habitación.
¿Nos amamos también en una isla?
¿Y regresamos a lo cotidiano
sobre el mismo camino con verdín?
Ojalá el puerto
superpuesto al puerto
nos fortificara,
ojalá nuestro abrazo aprendiera algo allí:
en aquella región
que se precipitaba
a su propio hundimiento,
donde hasta las iglesias
estaban construidas con caída
y hacían más difícil
sostener en lo alto cualquier fe.
Lorenzo Oliván
Fot: Sébastien Lifshitz
miércoles, 27 de marzo de 2019
Palabras
19. EL MURO DE DICCIONARIOS ENTRE MI MADRE Y EL MUNDO SE HACE MÁS ALTO CADA AÑO.
A veces se sueltan páginas de los diccionarios y se arremolinan a sus pies, shalon, shalop, shallot, shallow, shalom, sham, shaman, shamble, como pétalos de una flor inmensa. Cuando era pequeña, yo creía que las páginas del suelo eran palabras que ella no podría volver a usar, y trataba de pegarlas en su sitio con cinta adhesiva, por miedo a que un día se quedara muda.
Nicole Krauss
La historia del amor
domingo, 10 de marzo de 2019
Palabras
PALABRAS
Tantos millones de bocas
tienen pasadas.
Pedro Salinas
En este cuarto me rodean muebles
que no conoces: tengo puesto ahora
este vestido que no has visto y miro
—¿hacia dentro, hacia fuera? No lo sabes—.
Pero ahora y aquí y mientras viva
tiendo palabras-puentes hacia otros:
hacia otros ojos van y no son mías
no solamente mías:
las he tomado como tomo el agua
como tomé la leche de otro pecho.
Vinieron de otras bocas
y aprenderlas fue un modo
de aprender a pisar, a sostenerse.
No es fácil, sin embargo.
Maderas frágiles, fibras delicadas
ya pronto crujen, ceden.
Duro oficio apoyarse sin quebrarlas
y caminar por invisible puente.
Circe Maia
Fot: Bettina Rheims
Isabella Rossellini
lunes, 14 de enero de 2019
Cuando las palabras callan
Cuando las palabras callan
la boca piensa qué diría
si el sonido saliera de sus labios.
Cuando llega el silencio
la vida cobra otro sentido;
Fot. Mayumi Terada
sábado, 21 de julio de 2018
Guirnalda
Que crezcan lentamente
las palabras
bajo la luz
bajo la gracia
o mejor callar
mejor la nada
Tantas bocas
se alimentan de tu bien,
y tú, ¿qué conservas?
sólo la luz
sólo la oscura guirnalda de las letras
PoesíaSextoPiso
Fot. Sandra Lazzarini
jueves, 21 de junio de 2018
Menos
Hase de hablar como en testamento, que a menos palabras, menos pleitos.
Baltasar Gracián (S. XVII)
Oráculo manual y arte de prudencia
Ed, Cátedra, 2005
Fot, Christo and Jeanne-Claude
Christo's studio with "Green Store Front", 1964
domingo, 8 de abril de 2018
Amigas
Cuando mi mejor amiga vino a decirme adiós un día antes de irme del país, cuando nos abrazamos pensando que no nos veríamos nunca más porque yo no puedo volver y ella no puede salir, cuando mi amiga me dijo adiós en el pleno sentido de la palabra, no éramos capaces de separarnos. Se dirigió hacia la puerta tres veces y las tres se echó atrás. Hasta la tercera vez no se fue de verdad, caminando con pasos mecánicos tan largo rato como larga era la calle. La calle era recta, de modo que yo veía su chaqueta de color claro haciéndose cada vez más y más pequeña y, curiosamente, más brillante con la distancia. No sé si es que brillaba el sol —era febrero— o es que de llorar también brillaban mis ojos por dentro, o si brillaba la tela de la chaqueta… lo que sí sé es que me quedé mirando a mi amiga que se marchaba y que su espalda brillaba como una cuchara de plata. Así, de forma intuitiva, encontré cómo recoger en una palabra todo aquel proceso de separación. Lo llamé cuchara de plata. Y eso era justo lo que describía la separación con precisión absoluta.
No me fío del lenguaje. Si sé que el lenguaje, para ser preciso, siempre tiene que adueñarse de algo que no le pertenece, es sobre todo por mi propia experiencia. No sé por qué las metáforas son tan ladronas, por qué la comparación más válida tiene que robar propiedades que no le corresponden a otra cosa. La sorpresa no surge sino del acto de inventar, y se demuestra una y otra vez que es esa sorpresa inventada en la frase la que comienza a traernos la cercanía a la realidad. La frase no puede consolidarse como entidad propia, como realidad hecha palabra pero realidad válida y literal, hasta que una percepción no se adueña de otra cosa, hasta que un objeto no se apodera y se vale de la materia de otro, hasta que aquello que escapa a lo real se torna plausible en la frase.
Siempre la misma nieve y siempre el mismo tío. (frag.)
Cuento completo
domingo, 18 de marzo de 2018
Silencio
SILENCIO
Mi padre solía decir:
–La gente superior no hace visitas largas.
No hace falta mostrarles la tumba de Longfellow,
ni las flores de vidrio en Harvard.
Son autosuficientes como el gato,
que se lleva a la presa a un lugar privado;
la cola del ratón colgando floja de la boca.
A veces disfrutan de la soledad
y pueden quedarse sin palabras
al escuchar palabras que disfruten.
El sentimiento más profundo emerge durante el silencio;
no en el silencio, sino en la prudencia. –
Y no era hipócrita al decir –Haz de mi casa tu posada–.
Una posada no es un domicilio.
Versión de Alejandro Abogado de la Serna.
Fot. George Platt Lynes
Marianne Moore (1935)
sábado, 17 de marzo de 2018
Lo inefable
Las cosas no son todas tan palpables y decibles como nos querrían hacer creer casi siempre; la mayor parte de los hechos son indecibles.
Ed. Alianza, 2005
viernes, 9 de marzo de 2018
Palabras
¡Vosotras, palabras, levantaos, seguidme!
y aunque ya estemos lejos, demasiado lejos,
nos alejaremos una vez más,
hacia ningún final.
No aclara.
La palabra sólo arrastrará otras palabras,
la frase otras frases.
El mundo así quiere, definitivamente,
imponerse, quiere estar dicho ya.
No la digáis.
Palabras, seguidme,
¡que no se vuelva definitiva esta ansia
del verbo y dicho y contradicho!
Dejad ahora un rato
que ninguno de los sentimientos hable,
que el músculo corazón se ejercite
de manera diferente.
Dejad, digo, dejad.
Nada, digo yo, susurrado al oído supremo,
que sobre la muerte no se te ocurra nada,
deja y sígueme, ni dulce ni amargo,
ni consolador,
no significativamente sin consuelo
tampoco sin signos.
Y sobre todo, no eso:
la imagen en el tejido de polvo,
el retumbar vacío de sílabas,
palabras de agonía.
¡Sin decir nada, vosotras, palabras!
Bajo la tormenta de rosas.
Adonde nos dirijamos bajo la tormenta de rosas,
las espinas iluminan la noche,
y el trueno de las hojas,
antes tan silenciosas en los arbustos,
nos sigue ahora muy de cerca.
Vosotras, palabras
Para Nelly Sachs, la amiga, la poeta, en veneración
Versión de J.M. Montefogo
Fot. Elke Andreas Boon
Palabras
¡Vosotras, palabras, levantaos, seguidme!
y aunque ya estemos lejos, demasiado lejos,
nos alejaremos una vez más,
hacia ningún final.
No aclara.
La palabra sólo arrastrará otras palabras,
la frase otras frases.
El mundo así quiere, definitivamente,
imponerse, quiere estar dicho ya.
No la digáis.
Palabras, seguidme,
¡que no se vuelva definitiva esta ansia
del verbo y dicho y contradicho!
Dejad ahora un rato
que ninguno de los sentimientos hable,
que el músculo corazón se ejercite
de manera diferente.
Dejad, digo, dejad.
Nada, digo yo, susurrado al oído supremo,
que sobre la muerte no se te ocurra nada,
deja y sígueme, ni dulce ni amargo,
ni consolador,
no significativamente sin consuelo
tampoco sin signos.
Y sobre todo, no eso:
la imagen en el tejido de polvo,
el retumbar vacío de sílabas,
palabras de agonía.
¡Sin decir nada, vosotras, palabras!
Bajo la tormenta de rosas.
Adonde nos dirijamos bajo la tormenta de rosas,
las espinas iluminan la noche,
y el trueno de las hojas,
antes tan silenciosas en los arbustos,
nos sigue ahora muy de cerca.
Vosotras, palabras
Para Nelly Sachs, la amiga, la poeta, en veneración
Versión de J.M. Montefogo
Fot. Elke Andreas Boon
miércoles, 17 de enero de 2018
El hilo de zurcir
Robó el hilo con que zurcieron nuestros cuerpos y lo cortó en pequeños fragmentos: eran palabras.
Perros en la playa
Ed. La Oficina, 2011
Fot. Anon. Portugal, 1955
Fot. Anon. Portugal, 1955
martes, 9 de enero de 2018
Unas pocas palabras
Unas pocas palabras
en la frontera misma del silencio
como las que se retiran, discretas, cuando es hora
de que los cuerpos hablen.
Unas pocas palabras: signos,
indicios solamente. Un poco
de aire conmovido
entre la mano y la página.
Es bastante. Es incluso demasiado.
De: “Los dones del otoño”
Ed. Pre-Textos 2015
miércoles, 3 de enero de 2018
Has borrado todas las palabras
Has borrado todas las palabras
para que la página vuelva a ser perfecta blancura.
Puedes dar paso a la alondra
cuyo vuelo acorta el tiempo.
Al capricho de tus sueños vas
por la orilla del río
a punto de salir a ningún estuario.
¿Desde ahora qué mundo murmura en ti,
del que tú eres el incendiario?
De "Quince poetas franceses contemporáneos"
Ed. Libros del Aire, 2014.
Edición bilingüe. Trad. Jeanne Marie
Fot. Richard Avedon
Tilda Swinton, 1993
lunes, 11 de diciembre de 2017
sábado, 2 de diciembre de 2017
Palabras
Qué puede significar
que el discurso de alguien
se quiebre constantemente.
Los otros miran raro
porque de repente
se hace una zona de aire,
se abre un vacío
en medio de la frase.
Siempre una o dos palabras
se pierden,
o son aleatoriamente sustituidas
por otras muy lejanas,
desesperadamente alegres.
Espanta
lo que las palabras pueden hacer.
Intenta esquivar las que más pesan,
las que están llenas de voces,
las que se enraízan.
Guarda sólo las vacías,
el aire,
lo que apenas pasa rozando
y se va,
como restos de polen
adheridos a la ropa.
También guarda el contexto,
lo que hay alrededor
de ese vacío,
lo que parece inerte
pero se mueve sin cesar.
Hierve.
Y hazlo, más o menos,
como un niño que canta
sin oírse,
sin terminar sus frases.
Fot. Pep Gol
viernes, 1 de diciembre de 2017
Palabras
Aprender a vivir es aprender a nombrar. Encontrar el verdadero significado de las palabras, su definición exacta.
Luisgé Martín
El amor del revés
Anagrama, 2016
Fot. Eric Bénier-Bürckel
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