En la cuenca de mi mudez
pon una palabra
y levanta grandes bosques a ambos lados
que mi boca
entera quede en la sombra.
Ingeborg Bachmann
El tiempo postergado
Fot: Saul Leiter
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domingo, 18 de octubre de 2020
domingo, 16 de junio de 2019
Bajo la tormenta de rosas
"Bajo la tormenta de rosas"
Adonde nos dirijamos bajo la tormenta de rosas,
las espinas iluminan la noche,
y el trueno de las hojas,
antes tan silenciosas en los arbustos,
nos sigue ahora muy de cerca.
Ingeborg Bachmann
Fot. de la autora, hacia 1960
lunes, 29 de abril de 2019
Un amor perdido
POLÍTICA DE DEBILIDAD O UN AMOR PERDIDO
Uno perdido y cómo se le llama
y todavía otro, y un amor,
esto significa ganarse,
ir y vivir, esto significa ser
desde la punta del pie hasta la punta del pelo,
esto significa vivir, una ilusión perdida,
que tampoco es otra cosa que vivir e ir
y hacer un trabajo, no significa mucho,
ya que entre nada y algo hay un algo,
esto significa ningún amor perdido,
esto significa nada perdido
no perder
no estás perdida.
Entre Berlín y Roma y entre ciudades en ejercicio
eres una política de debilidad,
haces una política de debilidad.
Mucho ya no amas,
pero amas, amas,
te gusta un pelo,
te gusta que una cara sea así
y te gusta verte en ella,
quieres su espejo,
prefieres hundirte en este espejo
antes de agarrarte, en la nada,
amas aún una mano,
amas aún un juego de cinco dedos,
amas aún más que juegue a que no juegue ya nada,
amas aún el juego,
amas aún, amas un cuerpo que ya no cree ni en sí mismo,
amas su decrepitud, infarto y el abismo
entre el posible cáncer de estómago y la cirrosis del hígado,
o sea, amas un campo de batalla,
en el que tú, un enemigo con aspecto rosáceo,
coges entre tus brazos con tu fragilidad una fragilidad
y matas con una mirada
al tiempo ante ti, al tiempo detrás de ti,
a la muerte que es lo uno,
la muerte que es lo otro
para ti, al que será la muerte,
y esto es
pronto.
Ingeborg Bachmann
de "No sé de ningún mundo mejor"
Fot: Kunié Sugiura
“The Station”, 1978
viernes, 9 de marzo de 2018
Palabras
¡Vosotras, palabras, levantaos, seguidme!
y aunque ya estemos lejos, demasiado lejos,
nos alejaremos una vez más,
hacia ningún final.
No aclara.
La palabra sólo arrastrará otras palabras,
la frase otras frases.
El mundo así quiere, definitivamente,
imponerse, quiere estar dicho ya.
No la digáis.
Palabras, seguidme,
¡que no se vuelva definitiva esta ansia
del verbo y dicho y contradicho!
Dejad ahora un rato
que ninguno de los sentimientos hable,
que el músculo corazón se ejercite
de manera diferente.
Dejad, digo, dejad.
Nada, digo yo, susurrado al oído supremo,
que sobre la muerte no se te ocurra nada,
deja y sígueme, ni dulce ni amargo,
ni consolador,
no significativamente sin consuelo
tampoco sin signos.
Y sobre todo, no eso:
la imagen en el tejido de polvo,
el retumbar vacío de sílabas,
palabras de agonía.
¡Sin decir nada, vosotras, palabras!
Bajo la tormenta de rosas.
Adonde nos dirijamos bajo la tormenta de rosas,
las espinas iluminan la noche,
y el trueno de las hojas,
antes tan silenciosas en los arbustos,
nos sigue ahora muy de cerca.
Vosotras, palabras
Para Nelly Sachs, la amiga, la poeta, en veneración
Versión de J.M. Montefogo
Fot. Elke Andreas Boon
Palabras
¡Vosotras, palabras, levantaos, seguidme!
y aunque ya estemos lejos, demasiado lejos,
nos alejaremos una vez más,
hacia ningún final.
No aclara.
La palabra sólo arrastrará otras palabras,
la frase otras frases.
El mundo así quiere, definitivamente,
imponerse, quiere estar dicho ya.
No la digáis.
Palabras, seguidme,
¡que no se vuelva definitiva esta ansia
del verbo y dicho y contradicho!
Dejad ahora un rato
que ninguno de los sentimientos hable,
que el músculo corazón se ejercite
de manera diferente.
Dejad, digo, dejad.
Nada, digo yo, susurrado al oído supremo,
que sobre la muerte no se te ocurra nada,
deja y sígueme, ni dulce ni amargo,
ni consolador,
no significativamente sin consuelo
tampoco sin signos.
Y sobre todo, no eso:
la imagen en el tejido de polvo,
el retumbar vacío de sílabas,
palabras de agonía.
¡Sin decir nada, vosotras, palabras!
Bajo la tormenta de rosas.
Adonde nos dirijamos bajo la tormenta de rosas,
las espinas iluminan la noche,
y el trueno de las hojas,
antes tan silenciosas en los arbustos,
nos sigue ahora muy de cerca.
Vosotras, palabras
Para Nelly Sachs, la amiga, la poeta, en veneración
Versión de J.M. Montefogo
Fot. Elke Andreas Boon
miércoles, 30 de agosto de 2017
Una especie de pérdida
Usados en común: estaciones del año,
libros y una música.
Las llaves, los boles de té, la panera,
sábanas y una cama.
Un ajuar de palabras, de gestos,
traídos, empleados, gastados.
Un reglamento de casa observado.
Dicho. Hecho.
Y siempre alargada la mano.
De inviernos, de un septeto vienés y de veranos
me he enamorado.
De mapas, de un poblacho de montaña,
de una playa y de una cama.
Con fechas he hecho un culto,
promesas he declarado irrevocables,
he adornado un algo
y he sido devota delante de una nada,
(-de un periódico doblado, de las cenizas frías,
del papel con un apunte)
impávida ante la religión,
porque la iglesia era esta cama.
De la vista de un lago
surgió mi pintura inagotable.
Desde el balcón había que saludar
a los pueblos, mis vecinos.
Junto al fuego de la chimenea,
en la seguridad,
mi cabello tenía su color más intenso.
La llamada a la puerta era
la alarma para mi alegría.
No te he perdido a ti,
sino al mundo.
Una especie de pérdida
De Últimos Poemas
Fot. Kalliope Amorphous
Insomnia
miércoles, 23 de agosto de 2017
Bajo un cielo extranjero
Bajo un cielo extranjero
sombras rosas
sombras
sobre una tierra extranjera
entre rosas y sombras
en una agua extranjera
mi sombra.
Sombras rosas sombras.
De "Invocación a la Osa Mayor"
Ediciones Hiperión 2001
Versión de Cacilia Dreymüller y Concha García
viernes, 11 de agosto de 2017
Tiempo del corazón
Querido:
[...]
"He vuelto a sentir la amapola, profunda, muy profundamente, tu magia ha sido tan maravillosa, jamás podré olvidarlo.
A veces lo único que quisiera es irme y llegar a París, sentir que tocas mis manos, que me tocas entera con flores, y después otra vez no saber de dónde vienes y adónde vas. Para mí eres de la India, o de un país aun más lejano, oscuro, marrón; para mí eres desierto y mar y todo lo que es misterio.
Sigo sin saber nada de ti y por eso muchas veces tengo miedo por ti, no puedo imaginarme que tú debas hacer lo que los otros hacemos aquí, yo debería tener un castillo para nosotros y traerte conmigo, para que puedas ser allí mi señor encantado, tendremos muchas alfombras allí y música, e inventaremos el amor.
He estado pensando mucho. “Corona” es tu poema más bello, es la anticipación perfecta de un instante donde todo se vuelve mármol y es para siempre. Pero para mí aquí no será “tiempo”. Tengo hambre de algo que no me darán, todo es chato y flojo, está cansado y gastado antes del uso.
Para mediados de agosto quiero estar en París, un par de días solamente. No me preguntes por qué, para qué, pero quiero que estés para mí, una noche o dos, tres... Llévame al Sena, vamos a mirar y mirar bien adentro hasta que nos hayamos vuelto pececitos y nos reconozcamos."
Ingeborg.
Carta de Ingeborg Bachmann a Paul Celan, Viena, 24 de junio de 1949
Ed. FCE, 2012
miércoles, 31 de mayo de 2017
Mudez
En la cuenca de mi mudez
pon una palabra
y levanta grandes bosques a ambos lados,
que mi boca
entera quede en la sombra.
El tiempo postergado
Ed. Cátedra 1991
Trad. Arturo Parada
Collage: Lydia Lazarus
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