Ernst Streng: Cuerpos

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lunes, 18 de noviembre de 2019

Ese

El amor

ese que yo busco

no está ciertamente dentro de tu cuerpo

que tiendes sobre mujeres fáciles

sin ningún grosor ni sustancia.

El amor ese que yo quiero

es tu presencia constante,

es el ojo vigilante del amo orgulloso

que engorda a su bestia.

Alda Merini

Clínica del abandono

Fot. de la autora

Recuerda, cuerpo

Recuerda, cuerpo, no sólo cuánto fuiste amado,

no sólo en qué lechos estuviste,

sino también aquellos deseos de ti

que en otros ojos viste brillar

y en otras voces temblaron

y que la suerte humilló.

Ahora que todos ellos son cosa del pasado

casi parece como si hubieras satisfecho

aquellos deseos – cómo ardían

recuerda, en los ojos que te contemplaban;

cómo temblaban por ti, en las voces, recuerda, cuerpo.

Konstantinos Kavafis

Versión J.M. Montefogo

Fot. Jan Saudek

Petite fille à la rose, 1980

martes, 20 de febrero de 2018

Conocer el cuerpo de una mujer es una tarea tan lenta y tan encomiable como aprender una lengua muerta. Cada noche se añade una nueva comarca a nuestro placer y un nuevo signo a nuestro ya cuantioso vocabulario. Pero siempre quedarán misterios por desvelar. El cuerpo de una mujer, todo cuerpo humano, es por definición infinito. Uno empieza por tener acceso a la mano, ese apéndice utilitario, instrumental, del cuerpo, siempre descubierto, siempre dispuesto a entregarse a no importa quién, que trafica con toda suerte de objetos y ha adquirido, a fuerza de sociabilidad, un carácter casi impersonal y anodino, como el del funcionario o portero del palacio humano. Pero es lo que primero se conoce: cada dedo se va individualizando, adquiere un nombre de familia, y luego cada uña, cada vena, cada arruga, cada imperceptible lunar. Además no es sólo la mano la que conoce la mano: también los labios conocen la mano y entonces se añade un sabor, un olor, una consistencia, una temperatura, un grado de suavidad o de aspereza, una comestibilidad. Hay manos que se devoran como el ala de un pájaro; otras se atracan en la garganta como un eterno cadalso. ¿Y qué decir del brazo, del hombro, del seno, del muslo, de…? Apollinaire habla de las Siete Puertas del cuerpo de una mujer. Apreciación arbitraria. El cuerpo de una mujer no tiene puertas, como el mar.

Julio Ramón Ribeyro
Prosas apátridas
Ed. Seix Barral, 2007

martes, 9 de enero de 2018

Unas pocas palabras

Unas pocas palabras

en la frontera misma del silencio

como las que se retiran, discretas, cuando es hora

de que los cuerpos hablen.

Unas pocas palabras: signos,

indicios solamente. Un poco

de aire conmovido

entre la mano y la página.

Es bastante. Es incluso demasiado.

José Cereijo

De: “Los dones del otoño”

Ed. Pre-Textos 2015