Acerca de la legalidad

Ahora que a algunos se les llena la boca con la legalidad, el respeto a la ley etc., conviene recordar y tener en cuenta que:
Todo lo que hizo Hitler en Alemania era legal.
La segregación racial era legal.
La esclavitud era legal...
Por ejemplo.

Mahler: Symphony No. 5 in C-Sharp Minor, 

Pt. 3: IV. Adagietto

Tradición

Aunque estaba escrito desde antiguo que “el excremento de niños que comen pan y carne de gallina cura las anginas” y que “es un remedio de gran ayuda cuando se mezcla con miel y se aplica como linimento en la garganta y el paladar o se da de beber”, lo cierto es que, cuando Rodrigo, el único hijo y heredero del Conde de Castilla, llegó hasta las puertas de la muerte, aquejado por tal dolencia (a consecuencia de un mal aire cogido tras pasarse una fría tarde del otoño pescando tencas en las vegas del Arlanza) fue imposible aplicarle tal remedio porque no hubo modo de encontrar en todo el Condado de Castilla niño alguno alimentado con pan y con gallina.

Que solo de nabos y cebolla se alimentan los niños de estas tierras.

Francisco Flecha.
Crónicas del reino menguante.

Castle In The Sky

Brice Davoli

Principio de no contradicción

Sé que el tiempo
no se llama como tú.

No hagas por mí milagros.
Da la razón a tus leyes
que de generación en generación
se tornan más visibles.

Rainer Maria Rilke

Fot. © Emanuela Cau

Entropía

I

Mi delicada flor se abre.

Tu luz penetra:

Gozo.

II

Soy la aguja,

tú el hilo:

Borda.

III

Éste es mi cuerpo.

Éste

el río de mi sangre.

Te envuelvo en él, sumerges

tu propio río oculto.

Naces de nuevo,

sales hacia el mundo.

En mí

crece la dicha.

IV

Todo sale de mí.

Doy a luz a este mundo

y cada día mi vientre

pare de nuevo al Universo.

En mí la vida tiene

cauce y manantial.

Todo hasta mí regresa.

Todo vuelve

al descanso final entre mis huesos.

Y sin embargo,

desafío a la muerte cada día.

El mundo entero cabe en mi vagina.

Todo penetra en mi ser, todo fecunda

mi cuerpo.

Yo soy la tierra,

la materia, la luz,

soy la energía.

Estoy en cada uno de tus nervios,

debajo de tu lengua

y en tus dedos.

En todo lo que fluye de tus manos.

Soy la piel y el polvo de tus pasos.

Tu mirada.

No te podrás librar de mí:

Yo soy tu sombra.

La otra que te mira en el espejo.

Tu próxima enemiga.

Tu amante más oscura.

Soy tu hija, tu madre, los latidos

de la sangre meciéndote la vida.

Soy plenitud, vacío.

silencio, voz y eco.

Soy el significado que te llena,

palabra.

Sonido que te eleva

y consagra.

Soy tuya, soy ajena, soy de nadie:

Tu propia imagen soy,

tu propia esencia.

Mírame bien,

reconóceme:

soy tú mismo.

V

De ti vengo:

Gota en el mar.

Tu semilla llevaba

implícitas

mi raíz y mi flor.

De mi vienes:

soy el mar en que nadas,

pez indómito.

Hoy que al fin

navegas por mis venas

soy fruta henchida,

manantial, cauce, estero

donde la vida fluye

su viaje interminable.

Ven,

naufraga conmigo

una,

y otra,

y otra vez,

hasta anegar al mundo.

VI

Los vocablos se encuentran

y se besan:

nace el sentido,

la poesía sonríe.

Tus labios y los míos

se encuentran,

dialogan:

la dicha llaga

cuerpo y alma.

Esta palabra alada, ahora,

¿te besa?

VII

Cada vez que camino,

mis caderas mecen

la cuna del mundo.

VIII

Nueve lunas

tejiéndote en mi vientre.

Y tú toda la vida

queriendo regresar.

IX

Esta palabra soy: Contiene

todo mi ser.

Plena y colmada

rebosante de mí,

me derrama en tu boca.

Cuando dices mi nombre

te beso en cada sílaba, tus labios

besan mi carne, me recorren,

penetran en mi oído, me poseen.

Toda soy

una extensión quemada por tu voz.

X

Tu imagen

tu reflejo

tu sombra:

El reverso de ti: moneda,

palabra.

La tierra que va

debajo de tus pasos.

El aire que respiras

y te besa

por dentro y por fuera.

El agua que te moja,

te rodea,

penetras,

te bebe.

Si yo muero,

tú mueres.

Si tú mueres,

yo muero.

¿Cómo pretendes sobrevivir

cada vez que me matas?

Sin mí no hay vida.

Y si a pesar de todo sobrevives,

pobre de ti.

Huérfano definitivo.

Palabra sin sentido.

Eco sin voz.

Ausencia sin olvido.

Silencio sin sonido.

Órbita ciega.

Fuego sin luz.

Noche sin término.

Tiempo inexorable

exilio sin otro objeto que la muerte.

Sin mí no hay salvación.

XI

El deseo tiene garfios de hierro,

dedos de mar

raíces.

Con ellos se aferra a la carne

como el árbol al borde del abismo.

En él la vida afirma

su inquebrantable voluntad

de no cesar.

Sigue lloviendo, entonces,

incontenible

como el huracán más olvidado

como la tormenta más ciega

que habita

en el fondo de la gota de rocío.

Sigue lloviendo, amor,

sin pausa,

hasta que entienda el mundo.

XII

Redondo es este anillo.

Redonda mi cintura

rebosante mi vida.

Redonda la órbita que tejo en el camino.

Redondo

el Universo que te contiene

y pueblas.

Ven, planeta.

Por una vez, conviértete en satélite dichoso.

Ven, por fin:

Gira conmigo

hasta la dicha.

Carmen González Huguet
Palabra de diosa

Fot. Yama Bato

Las gafas

Valentina D'Accardi, 2009

Está amaneciendo y pienso en ti. Se ha posado un pájaro en la ventana. Y todo es tan perfecto porque pienso en ti, y el ruido de los coches me parece la banda sonora de una película japonesa con cerezos en flor meciéndose al viento.

Las nubes son hoy malvas.

Nunca entendiste que cuando miraba las nubes pensaba en ti. O sí, pero eras tan práctica que preferías que en mi último aliento, incluso, te estuviera mirando a la cara.

¿De qué coño sirve mirar nubes? Bueno, a mí me ha salvado la vida un par de veces, pero en general, para nada, excepto para terminar de fumarse el cigarrillo mientras te esperaba salir de la tienda de zapatos subida a unos tacones desde los que podías mirarme desde arriba.

Y sí: me gusta estar solo. Pero también contigo. O contigo sólo. No lo sé. Es un lío.

A ti te gustaba ir a misa los domingos y nunca dije nada.

Tu dios me gustaba.

Creo que ese era el brillo de tus ojos.

Las farolas aún siguen encendidas. Hay gente en la calle. Es jueves.

Yo no estaba primero en tu listas de cosas favoritas. Lo supuse. Tampoco me importaba. Pero esperar a que acabaras de rezar para follar, la verdad, era una putada.

Cómo pasa el tiempo, siete años ya, y aún duermes conmigo en la cama.

¿Con quién dormirás tú mientras tanto? ¿Quién olerá en tu cuello a mermelada? Y acunará tus tetas frías en sus manos. Y será contigo una perfecta maquinaria. Un engranaje. Una sola pieza. Por supuesto cóncava.

Hay un hombre subido a la azotea, montando una antena parabólica.

Ya no hay farolas, y el cielo es amarillo.

Podría perdonarme cualquier cosa a estas alturas de mi vida. Estoy cansado. Viejo. Calvo. Pero no ver como doblabas una esquina, sin hacer nada.

Parecías un pollito.

La vida no ha sido lo mismo desde entonces.

No veo sin las gafas...¿qué pone aquí?, ah, sí, que soy idiota.

Historiadero

Escalera

Al parecer, huir es poco glorioso. Lástima, porque es muy agradable. La huida proporciona la más formidable sensación de libertad que se pueda experimentar . Te sientes más libre huyendo que si no tienes nada de lo que huir. El fugitivo tiene los músculos de las piernas en trance, la piel temblorosa, las fosas nasales palpitantes, los ojos abiertos.

El concepto de libertad es un tema tan manido que las primeras palabras me hacen bostezar. La experiencia de la libertad es otra cosa. Uno debería tener siempre algo de lo que huir, para cultivar esa maravillosa posibilidad. De hecho, siempre hay algo de lo que huir, aunque sólo sea de uno mismo.

Amélie Nothomb

Ni de Eva ni de Adán

Anagrama, 2009

Trad. Sergi Pàmies

Officium defunctorum: Parce mihi Domine

John Eliot Gardiner

Bones

-Recuerdo aquella noche. Se había puesto un vestido de lunares muy pequeños, pequeñísimos, azules, sobre un fondo de tul blanco porque a mí me gustaba contarlos y llevaba el pelo recogido en un moño con dos golondrinas y y un lazo y recuerdo que cenamos, caballitos de mar y de postre la fruta prohibida que había entre sus piernas.

-¿Podría explicarme, cuando deje de hablar solo por supuesto, cuando dice- justo en las primeras líneas de esta entrevista, donde la periodista le pregunta al entrevistado que si podría explicarle, cuando deje de hablar solo por supuesto, qué quiere decir exactamente cuando dice que su corazón es tannnnnn bonito-, que su corazón es tannnnnnn bonito? Porque así, suena a que tenga el pecho lleno de estrellas fugaces o sea usted una Inmaculada del Greco, da, pie a observar posibilidades como el uso por ejemplo de algún tipo de droga o, la perdida parcial de la memoria, ya sabe, aunque algunos episodios de su vida no están llenos precisamente de amapolas, si no precisamente de cosas que a nadie le gustaría guardar en el trastero, entiendo pero- como aquel Tsunami que se lo llevó todo por delante o la no tan lejana y radical postura que tomó usted frente al pelotón de fusilamiento pidiendo como último deseo, en vez de otra oportunidad, un cigarro-, ¿no debería recordarlos también? No sé si me explico.¿ O ha borrado los malos momentos de su base de datos?. Cuando deje de hablar solo, por supuesto. No hay prisa.

-¿Tiene un lápiz?

-¿Le da igual este bolígrafo?

-Prefiero los lápices, porque cuando los muerdes, saben a madera; pero déjeme, que le haga...un boceto...de lo que...sería, más o menos, mi corazón. ¿Ve? Los cajones son de diferente color, cada uno el suyo, como ve, los hay verdes y también azules o naranjas o amarillos, cada uno, con su etiqueta, cada uno con su pomo blanco y cada uno, desde los más pequeños hasta estos enormes, guarda algo en su interior. Algo importante. Algo hermoso. Algo único. Cada uno. Abra el que quiera.

-No sé si...vale. ¿Este?

-Uno cualquiera. Menos ese.

-Mire, por ejemplo en este de aquí guardo el día que mi padre me enseño a montar en bicicleta. Era roja y tenía, unas ruedecitas a los lados para que no me cayera. Mi padre me agarraba del cinturón por detrás y a los dos días me dijo, vamos a quitarle las ruedecitas de los lados, tú, no te preocupes que, yo te agarro.

Los pájaros empujan a las crías de sus nidos. Mi padre me solo. Decía, levanta la cabeza, no mires la rueda, no mires la...pum. Contra un árbol.

Hasta que levanté la cabeza y no miré nunca más la rueda y, aquello era como volar, tenía, el mundo entero para mí, y aquella bicicleta. Me sentía un Carlomagno.

Y mi padre estuvo ahí, todos aquellos días.

O este otro: verano del, puffffff, ni me acuerdo, yo, era un chaval y me mandaron de vacaciones a casa de un tío que vivía en el pueblo.

No volví virgen. Fue mi verano azul. Mi Odisea. Salía de muy mañana a ver el campo, como un explorador, una vez, me metí en un nido de arañas que era más grande que yo y volví con picaduras a la casa, todo rojo y con fiebre, y otro, nos comimos unos cuantos y yo un montón de ciruelas de un árbol que había en la plaza, y volvimos con casi diarreas, y otro, aquellos cuantos me buscaron una novia para que hiciera juego con el resto, y subiéramos de noche al castillo a ver el pueblo desde arriba, todo encendido para las fiestas.

¿Sabe? No hay nada más dulce que el primer beso.

O este pequeñito. Mire, aún late.

O este otro: ¿No son preciosas? Son lagrimas de Sirena. De un valor incalculable.

-¿Puedo abrir uno entonces?

-Ese no. No insista.

-¿Podría al menos decirme por qué?

-Porque tiene un candado.

-Por eso quiero abrir ese.

-Por eso tiene un candado. 

Historiadero