Glosa a un pájaro muerto

GLOSA A UN PÁJARO MUERTO

Fulminado sobre tu propia luz yaces

por un hilo de llamas, tu cuerpo

violinista, tu corazón alado,

se aventuró cantando

hacia no sé que aurora

con latidos en vuelo, fortísimos

virando en el gerundio eterno

y la mano de Dios, de un hosco manotazo

te convirtió en palabra, como a todos

los que no somos más que un alma anónima

surcada de rabia y esperanza.

Sobre tu propia luz, el cielo

es una jaula, y la muerte,

liberación sin tacha.

Sagrado y pequeño corazón alado

que respiras por el pulmón de la metáfora.

Manolo Marcos

Dib: René Magritte

Una llamada telefónica

Un señor que sabe latín, pero ya no griego, pasea por casa y espera una llamada telefónica. En realidad, no sabe qué llamada telefónica espera, ni si se producirá. En el caso de que no se produzca ninguna llamada, ignora lo que eso significa. Espera sin duda llamadas de personas relacionadas, de manera íntima, con su vida. Algunas de esas llamadas le asustan. Sabe que es fácilmente vulnerable. (...) Una vez recibió la llamada llena de sollozos de una mujer abandonada que se había equivocado de número. Había iniciado con ella una relación telefónica, proseguida durante algunas semanas, hasta que desde el otro lado del teléfono le había respondido una voz desconocida, enfadada e inocente. No se había atrevido a llamar de nuevo. Ahora podría llamarle una mujer que él ama y que no se atreve a amarle si no es con largos intervalos de tortura, una mujer que él ama y que a su vez le ama, pero que está demasiado ocupada para darse cuenta de ello, una mujer que él no ama y que le ama, y que le halaga sin imponerle intolerables conflictos. En realidad, preferiría una llamada diferente, imprevisible, destinada a cambiar la imagen de una vida que no estima interesante, y sólo irritante. Recuerda que el amigo de un amigo le contó en cierta ocasión que había recibido una llamada del padre, muerto seis años atrás. Había sido una llamada brusca, ya que el padre siempre había tenido mal carácter, y al mismo tiempo breve y trivial. Tal vez era una burla. El señor que sabe latín preferiría no esperar llamadas; las llamadas preceden el mundo y son, en último término, la única prueba de la existencia del mundo. Pero no de la suya.

Giorgio Manganelli
Centuria: Cien novelas río
Ed. Anagrama, 1982
Trad. Joaquín Jordà

Fot. René Magritte
The Voice of Silence, 1928
Oil on canvas, size 57 x 63 cm.
Worcester Art Museum, Worcester, Ma.

Propósitos

Por la noche hago proyecto de ir a ver la alborada del siguiente día: amanece y me quedo en la cama. De día acaricio la idea de ver después la luna, y cuando llega la noche, me olvido de ello en mi alcoba. Apenas me explico por qué me levanto y por qué me acuesto. 

El resorte que daba movimiento a mi vida, se ha roto; el encanto que me tenía despierto en las tinieblas de la noche y me desvelaba por las mañanas se ha desvanecido.

Johann Wolfgang von Goethe.
Las penas del joven Werther
Ed. Alba Editorial, 2011
Trad. Isabel Hernández

Fot. Observando Reproducción Prohibida, de René Magritte

La victoria del silencio

René Magritte, La Victoria

Basta un año de meditación perseverante, o incluso medio, para percatarse de que se puede vivir de otra forma. La meditación nos con-centra, nos devuelve a casa, nos enseña a convivir con nuestro ser, agrieta la estructura de nuestra personalidad hasta que, de tanto meditar, la grieta se ensancha y la vieja personalidad se rompe y, como una flor, comienza a nacer una nueva. Meditar es asistir a este fascinante y tremendo proceso de muerte y renacimiento.

Sinopsis de "Biografía del silencio" de Pablo d'Ors, Siruela

Mélanie Laurent - Fin

El absurdo razonable

La última vez que se miró en el espejo, no se vio reflejado allí… Comprendió entonces, por qué los vecinos habían dejado de saludarlo.

Elsa Beatriz Lanfranco

Pint: René Magritte

Reproducción prohibida

Vuelta de tuerca

Observando Reproducción Prohibida, de René Magritte

Por la noche hago proyecto de ir a ver la alborada del siguiente día: amanece y me quedo en la cama. De día acaricio la idea de ver después la luna, y cuando llega la noche, me olvido de ello en mi alcoba. Apenas me explico por qué me levanto y por qué me acuesto. 

El resorte que daba movimiento a mi vida, se ha roto; el encanto que me tenía despierto en las tinieblas de la noche y me desvelaba por las mañanas se ha desvanecido.

Las penas del joven Werther, Johann Wolfgang von Goethe

Hit The Ground

Lizz Wright

El imperio de las luces

   

    Un señor encuentra a un amigo y lo saluda, dándole la mano e inclinando un poco la cabeza.

    Así es como cree que lo saluda, pero el saludo ya está inventado y este buen señor no hace más que calzar en el saludo.

    Llueve. Un señor se refugia bajo una arcada. Casi nunca estos señores saben que acaban de resbalar por un tobogán prefabricado desde la primera lluvia y la primera arcada. Un húmedo tobogán de hojas marchitas.

    Y los gestos del amor, ese dulce museo, esa galería de figuras de humo. Consuélese tu vanidad: la mano de Antonio buscó lo que busca tu mano, y ni aquélla ni la tuya buscaban nada que ya no hubiera sido encontrado desde la eternidad. Pero las cosas invisibles necesitan encarnarse, las ideas caen a la tierra como palomas muertas.

    Lo verdaderamente nuevo da miedo o maravilla. Estas dos sensaciones igualmente cerca del estómago acompañan siempre la presencia de Prometeo; el resto es la comodidad, lo que siempre sale más o menos bien; los verbos activos contienen el repertorio completo.

    Hamlet no duda: busca la solución auténtica y no las puertas de la casa o los caminos ya hechos -por más atajos y encrucijadas que propongan. Quiere la tangente que triza el misterio, la quinta hoja del trébol. Entre sí y no, qué infinita rosa de los vientos. Los príncipes de Dinamarca, esos halcones que eligen morirse de hambre antes de comer carne muerta.

    Cuando los zapatos aprietan, buena señal. Algo cambia ahí, algo que nos muestra, que sordamente nos pone, nos plantea. Por eso los monstruos son tan populares y los diarios se extasían con los terneros bicéfalos. ¡Qué oportunidades, qué esbozo de un gran salto hacia lo otro!

    Ahí viene López.

    -¿Qué tal, López?

    -¿Qué tal, che?

    Y así es como creen que se saludan.

Julio Cortázar, Historias de Cronopios y de Famas, ¿Qué tal, López?

Pint: El imperio de las luces, 

René Magritte

Concerto n°9 en ré majeur

Antonio Vivaldi

Maldita memoria

(...) ¿Tengo que seguir fingiendo que te escribo? ¿Tengo que seguir mintiéndome que alguna vez vas a leer esto, como fingía interesarme en otras mujeres, para estar a la altura de lo que tú sentías o decías sentir por tu marido? A veces me hartaba, a veces prefería inventar historias, mentirte a ti antes que seguir engañándome, a veces no tenía ganas de fingir, con esas mujeres, no ya felicidad, sino simple placer o diversión, y entonces me despedía de ellas, de cualquiera, con palabras amables o gestos bruscos sabiendo que no volvería a llamarlas, buscando excusas para no causarles más dolor del necesario. Ahora, por momentos, me harto también de ti, de que estés siempre ahí, testigo desinteresado y forzoso de mi vida. Viéndome aunque no me mires, leyéndome aunque no me leas, convocada por mi escritura, ignorándome con la disimulada indiferencia de los espejos, que nos mienten fascinación mientras nos devuelven nuestra propia mirada. (...)

Ana María Shua
La muerte como efecto secundario

Pint: René Magritte

La Memoria, 1948

Memoria

No me acuerdo de olvidarte

Memento

Pint: René Magritte

Los amantes, 1928

Un papelito

Qué vanidad imaginar

que puedo darte todo, el amor y la dicha,

itinerarios, música, juguetes.

Es cierto que es así:

todo lo mío te lo doy, es cierto,

pero todo lo mío no te basta

como a mí no me basta que me des

todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca

la pareja perfecta, la tarjeta postal,

si no somos capaces de aceptar

que sólo en la aritmética

el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito

que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,

quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Julio Cortázar

Bolero

Pint: René Magritte,

La reproduction interdite, 1937

 Museum Boijmans Van Beuningen in Rotterdam