Quelqu'un m'a dit

On me dit que nos vies ne valent pas grand chose,

Elles passent en un instant comme fanent les roses.

On me dit que le temps qui glisse est un salaud

Que de nos chagrins il s'en fait des manteaux

Pourtant quelqu'un m'a dit...

Que tu m'aimais encore,

C'est quelqu'un qui m'a dit que tu m'aimais encore.

Serait ce possible alors ?

On dit que le destin se moque bien de nous

Qu'il ne nous donne rien et qu'il nous promet tout

Parait qu'le bonheur est à portée de main,

Alors on tend la main et on se retrouve fou

Pourtant quelqu'un m'a dit ...

Que tu m'aimais encore,

C'est quelqu'un qui m'a dit que tu m'aimais encore.

Serait ce possible alors ?

Mais qui est ce qui m'a dit que toujours tu m'aimais?

Je ne me souviens plus c'était tard dans la nuit,

J'entend encore la voix, mais je ne vois plus les traits

"il vous aime, c'est secret, lui dites pas que j'vous l'ai dit"

Tu vois quelqu'un m'a dit...

Que tu m'aimais encore, me l'a t'on vraiment dit...

Que tu m'aimais encore, serais ce possible alors ?

On me dit que nos vies ne valent pas grand chose,

Elles passent en un instant comme fanent les roses

On me dit que le temps qui glisse est un salaud

Que de nos tristesses il s'en fait des manteaux,

Pourtant quelqu'un m'a dit que...

Carla Bruni

Quelqu'un m'a dit

La travesía del fantasma

Un monje zen se encuentra a otro en el camino. Hablan... uno le cuenta que ha recorrido el país de norte a sur, de este a oeste, y ha visitado miles de templos. El otro le pregunta quién le parece el maestro más grande de todos y el primero le contesta sin dudarlo, Oshibu, el maestro del templo de Edo. El segundo le pregunta qué es lo que le ha aportado. -Llegué a ese maestro sin nada y partí sin nada. El otro asombrado le pregunta por qué se quedó con él. -¿Cómo habría sabido, si no, que llegaba sin nada y partía sin nada?

Fot: Diván de la consulta de Sigmund Freud en Londres

Pensar...

Cuanto más se piensa, más se analiza, más distingos se hacen y más cuesta llegar a una conclusión.

La reductio ad absurdum es una de mis bebidas predilectas.

Fernando Pessoa

El libro del desasosiego de Bernardo Soares

Dib: Egon Schiele, 1917

La mejor de las prisiones

Pensé en irme.

Me quede callado, ya sin ropa y esperando, esperándote. Y por un momento temí que todo hubiera acabado.

La tarde se vertía sobre el cielo, el rojo cobrizo relumbraba a tu espalda y entintaba tu silueta. Qué miedo el perderte, el abandono y luego el sordo ruido de la soledad.

Dudé en arrojarme a ti o en recoger mis cosas y cerrar la puerta. ¿Qué hacer? ¿Convencerte?

Arremolinándose en mi interior un aullido se desvaneció en una suplica. Retrocediste. Me da miedo desnudarme, dijiste.

Y no dejé de mirarte a los ojos. El contacto fue dulce, ahíto de temblores y del viento dulce que se arremolinaba en nuestras bocas. Una mano torpe arrancó de tu cuerpo la ropa. Caímos en un río de centellas, en el abismo inagotable del placer, en la ternura de dos animales indómitos, cándidos a fuerza de morderse y arrancarse hasta la última gota del deseo. La sangre enloquecida de la tarde: arrastrándonos en una marejada de tibiezas, bañándonos en la transpiración perfumada de los sexos, agitándonos en el húmedo altar del amor, devorándonos en espasmos y en el torrente de delicias que se derramaba en nosotros. Quise agonizar en ti hasta el último de los suspiros...

Luego... luego reposamos.

La piel es sabia, la carne dulce y tus caderas la mejor de las prisiones.

Poética de los cuerpos

Fot: Ferenc Berko

Bombay, 1941

Nieve en el cementerio

Caía nieve en cada zona de la oscura planicie central y en las colinas calvas, caía suave sobre el mégano de Allen y, más al oeste, suave caía sobre las sombrías, sediciosas aguas de Shannon. Caía, así, en todo el desolado cementerio de la loma donde yacía Michael Furey, muerto. Reposaba, espesa, al azar, sobre una cruz cor­va y sobre una losa, sobre las lanzas de la cancela y sobre las espinas yermas. Su alma caía lenta en la duermevela al oír caer la nieve leve sobre el universo y caer leve la nieve, como el descenso de su último ocaso, sobre todos los vivos y sobre los muertos...

James Joyce

Los Muertos, Dublineses

Deseo y mirada

Para verte como yo quería había que empezar por cerrar los ojos.

Julio Cortázar

Sólo al borde del acto sexual, cuando han caído ya los principales obstáculos, se vuelve lánguida la mirada y favorece la actitud de abandono: los ojos permanecen justo lo bastante abiertos como para sugerir un acto que los haga cerrarse en beneficio del goce (...) los ojos tratan de expresar que uno esta dispuesto a prescindir de todo acto defensivo u ofensivo, y para ello la mirada se desvanece, se relaja, dispuesta a renunciar a su función habitual.

François Duyckaerts

La formación del vínculo sexual

Fot: Isabel Reitemeyer

Como agua

Al preparar el mole, Tita supo en carne propia por qué el contacto con el fuego altera los elementos... por qué un pedazo de masa se convierte en tortilla, por qué un pecho, sin haber pasado por el fuego del amor es un pecho inerte, una bola de masa sin ninguna utilidad. En sólo unos instantes, Pedro había transformado los pechos de Tita, de castos a voluptuosos sin necesidad de tocarlos.

Laura Esquivel
Como agua para chocolate

Fot. Monika Ekiert Jezusek