Memoria

No me acuerdo de olvidarte

Memento

Pint: René Magritte

Los amantes, 1928

Viví para contarte

Durante muchos años viví para contarte lo que vivía y cada acción o pensamiento se iba transformando, en el momento mismo en que sucedía, en las palabras con que te lo iba a describir, como si incluirte así, aunque fuera como oyente, en mi historia, hiciera de todo azar y confusión un orden coherente, le diera un sentido al caos de la realidad.

Ana María Shua
La muerte como efecto secundario.

Fot. Marcel Mariën

Sueño

Avanzaba por un largo, angosto, caluroso y oscuro pasillo. No podía ver desde dónde ni cómo por doquier emergían manos, suaves y ásperas manos, nervudas y blandas manos que, de manera impredecible, la alcanzaban, o se topaba con ellas, no sabría decirlo, generando una sensación de insolente y repulsiva intrusión a la vez que, sin quererlo, creaban un ardor voluptuoso sobre su piel expuesta y desprotegida que recorría todo el cuerpo, provocando una aceleración en su pulso y entrecortando su respiración, cada vez más dificultosa, lo que hacía cada vez más difícil avanzar por un suelo resbaladizo que parecía sembrado por húmedas, calientes y viscosas lenguas que, sin pausa alguna, lamían a destajo sus pies y hasta alguna subía por sus piernas como una babosa trepadora, para volver a caer al suelo formando un amasijo junto a las demás. Ella temía aplastar esas lenguas resbaladizas y todavía temía más que de pronto se abriera el suelo bajo sus pies y la engullieran, pero no podía detener el avance hacia lo que parecía una puerta entornada de donde salía un tenue reflejo púrpura así como unos sonidos ¿eran voces? extraños, susurrantes, que no podía entender, pero que la atraían irremediablemente.

Fot. Francesca Woodman

Herida

La gente herida es peligrosa... porque sabe que puede sobrevivir.

De la película "Herida", de Louis Malle

Fot: Reinhard-Otto

Pescando redes

Si me dejases recomenzar desde el principio, pensé, si pudiese borrar las cosas imperfectas de nuestra historia y diseñarla de nuevo, te compraría un anillo de coral y el cartel de tu signo, y comería, lo juro, de lunes a viernes contigo, repartiendo la chuleta y el periódico deportivo, transido de amor, aturdido por las complicaciones de los cubiertos. Estoy casi seguro de que te ayudaría a levantar la mesa, a lavar la vajilla y a guardar los platos y los tenedores en el armario, estoy casi seguro de que metería la servilleta enrollada en el aro y aprendería ganchillo para impregnarme de la inmensa soledad de las casadas, pescando redes con una agujita de anzuelo.

António Lobo Antunes

Tratado de las pasiones del alma

Fot. Aassmaa Akhannouch

Esperando

la flor que te llevé tenía

una araña esperando entre los pétalos

Julio Cortázar

Fot. W. Eugene Smith, 1950s

Landay

Los landay (breve) son composiciones poéticas de dos versos libres, de ritmo marcado, que las mujeres del pueblo pastún cantan cuando están en compañía de otras mujeres realizando las tareas diarias. Dado que todos los matrimonios son forzados, generalmente con hombres mucho mayores que ellas (el pequeño horrible), los landay no se refieren nunca al amor conyugal, sino siempre al amante, con el que frecuentemente se juegan la vida.

Dame la mano, amor mío, y partamos a los campos

para amarnos o caer juntos bajo las cuchilladas.

¡Rápido, amor mío, quiero ofrecerte mi boca!

La muerte ronda la aldea y podría llevárseme.

¡Oh primavera! Los granados están en flor.

De mi jardín guardaré para mi amado las granadas de mis senos.

Tómame primero entre tus brazos y estréchame.

Sólo después podrás anudarte a mis muslos de terciopelo.

¡Haga Dios que lo inviten a casa!

Le haré probar la punta de mis labios rosas.

Ven, amor mío, vamos al lecho juntos.

Mi dignidad de mujer es estar en tus brazos.

¿No hay un solo loco en esta aldea?

Mi pantalón color de fuego arde sobre mis muslos.

Amor mío, ven a saciar al alazán de mi corazón

que ha roto todas sus bridas.

Entre tus brazos no me rompas.

Los capullos de mis senos tiemblan de tierno dolor.

Junto a las flores descansa mi amante

cubierto por el rocío de mis dulces besos.

El pequeño horrible no hace nada, ni el amor ni la guerra.

Por la noche con el vientre lleno sube a la cama y ronca hasta el alba.

Amor mío salta a mi lecho y no temas nada.

Si se rompe ahí está el pequeño horrible para repararlo.

Ven, amado mío, ¡rápido, ven junto a mi!

El pequeño horrible dormita y puedes abrazarme.

Hay una excelente recopilación en "El suicidio y el canto" del poeta asesinado en Peshawar, Sayd Bahodín Majruh.

Fot: Igor Amelkovich