Asedio

No me culpes.

Por rondar tu casa como una pantera

y husmear en la tierra tus pisadas.

Por traspasar tus muros,

por abrir agujeros para verte soñar.

Por preparar mis filtros vestida de hechicera,

por recordar tus ojos de hielo mientras guardo

entre mis ropas un punzón de acero.

Por abrir trampas

y clavar cuchillos en todos tus caminos.

Por salir en la noche a la montaña

para gritar tu nombre

y por manchar con él los blancos paredones

de las iglesias y los hospitales.

Hay en mí una paloma

que entristece la noche con su arrullo.

Mi noche de blasfemias y de lágrimas.

Piedad Bonnett

Asedio

Fot. Lung Leg

Las voces del silencio

¿A qué tumba has huido que no oyes

 cómo te llama a voces mi silencio?

 Piedad Bonnett

Fot. Silvana Mangano, de espaldas
en Teorema, de Pier Paolo Pasolini

Cicatrices

No hay cicatriz, por brutal que parezca,

que no encierre belleza.

Una historia puntual se cuenta en ella,

algún dolor. Pero también su fin.

Las cicatrices, pues, son  las costuras

de la memoria,

un remate imperfecto que nos sana

dañándonos. La forma

que el tiempo encuentra

de que nunca olvidemos las heridas. 

Piedad Bonnett

Las Cicatrices

De Explicaciones no pedidas

Ed. Visor, 2011 

Fot. Elena Helfrecht

Vergüenza

La vergüenza es un sentimiento tan desconcertante, tan abrumador, tan poco localizado -salvo en el rostro, donde se hace luminosa aparición-, que no solo se resiste a cualquier descripción sino que no admite calificativos.

Piedad Bonnett
El prestigio de la belleza
Ed. Alfaguara, 2011

Fot. Valie Export
Adaptation, Assimilation, Imposition Body Configurations

Cursi

Supe que el amor, ese sentimiento perturbador y efímero, existe básicamente para ser desahogado en cartas ardientes y sin remedio cursis, porque no hay carta de amor que no lo sea. Pero también, a veces, lo ridículo puede ser bello.

Piedad Bonnett
El prestigio de la belleza
Ed. Alfaguara, 2011

Mus. Normal Song - Perfume Genius

Ahora que ya no soy más joven

Ahora que ya no soy más joven

Ahora que ya remonto la mitad del camino de mi vida, 

yo que siempre me apené de las gentes mayores, 

yo, que soy eterna pues he muerto cien veces, de tedio, de agonía, 

y que alargo mis brazos al sol en las mañanas y me arrullo 

en las noches y me canto canciones para espantar el miedo, 

¿qué haré con esta sombra que comienza a vestirme 

y a despojarme sin remordimientos? 

¿Qué haré con el confuso y turbio río que no encuentra su mar, 

con tanto día y tanto aniversario, con tanta juventud a las espaldas, 

si aún no he nacido, si aún hoy me cabe 

un mundo entero en el costado izquierdo? 

¿Qué hacer ahora que ya no soy más joven 

si todavía no te he conocido?

Piedad Bonnett

Laberinto

Condenada a ser sombra de tu sombra,

a soñar con tu nombre en cada madrugada.

Por la ventana abierta un olor errabundo de vida,

 -¿y tú en qué calle?-

un temblor en la luz,

el llanto de algún niño.

Y tus ojos cerrados,

o tus ojos abiertos como dos golondrinas,

y tu mano en el agua o tu mano en tu pelo

o tu mano en el aire con su triste blandura,

-¿y en qué calle tus pasos?-

y yo en sueños atada al hilo de tus sueños,

condenada a ser sombra de tu sombra,

a soñar con tu nombre en cada madrugada.

Piedad Bonnett

Laberinto

Fot. Werner Kiera

Por el camino de tu lengua

Por el camino de tu lengua yo podría llegar 

hasta la negra Abisinia

o cabalgar hasta Bengala o Nankin

porque ella es sabia como un viejo maestro que

enseña sobre el cielo

las rutas de los pálidos cometas

porque tu lengua es poderosa como la de la mantis

que da vida y da muerte

y sabe tejer formas como la poesía

y es diestra en lides y ducha en argucias

y canta una canción remota y mágica que invita al extravío

Pero por el camino de tu lengua viajo más hondo

hasta el lugar donde naces gimiendo con un tremor antiguo

y me sientes flotar reciente y húmeda

hasta el origen

donde sueña la bestia su sueño más profundo

y el placer es un banco de peces que relumbra

entre sales marinas

hasta mi centro

donde veo lo que no ven mis ojos cegados por las

luces del mundo

donde no existe la palabra

la torpe mercenaria

Piedad Bonnett

Todos los amantes son guerreros

Fot. Masao Yamamoto

Cicatrices

No hay cicatriz, por brutal que parezca, 

que no encierre belleza. 

Una historia puntual se cuenta en ella, 

algún dolor. Pero también su fin. 

Las cicatrices, pues, son  las costuras  

de la memoria, 

un remate imperfecto que nos sana

dañándonos. La forma

que el tiempo encuentra 

de que nunca olvidemos las heridas. 

Piedad Bonnett

Cicatrices

Fot. Elena Helfrecht

Father and Son

Oración

Para mis días pido,

Señor de los naufragios,

no agua para la sed, sino la sed,

no sueños

sino ganas de soñar.

Para las noches,

toda la oscuridad que sea necesaria

para ahogar mi propia oscuridad. 

Piedad Bonnett

Oración

Fot. Antonia Pozzi

Abbazia, agosto 1937

Azar

Lo atroz —y también lo maravilloso— de nuestras vidas, es que están parapetadas sobre lo aleatorio, lo gratuito, lo caprichoso.

Piedad Bonnett
Lo que no tiene nombre
Ed. Alfaguara, 2013

Fot. Edward Steichen
Three Apples. France, 1921