Luz

El estado de ánimo de cualquier escena que representemos en nuestras vidas viene determinado, en gran parte, por la luz que se proyecta sobre nosotros desde arriba. El cielo, en calidad de maestro electricista, proporciona a nuestras acciones una infinita variedad de efectos lumínicos que contribuyen a moldear hasta las emociones que las acompañan. La luz menguante del crepúsculo sirve para el intercambio de intimidades; los chorros de luz de una mañana de primavera, para sentir un placer irracional; la oscuridad de la noche, cuando no cae del cielo ni una pizca de luz, para convertirse en víctima de las propias fantasías; el gris claro e indiferente del cielo encapotado de verano, para estimular la indolencia. ¿Cómo podemos saber en qué medida ha determinado nuestras acciones la luz que nos bañaba mientras las realizábamos?

Paul Bowles,
Desafío a la identidad
Ed. Galaxia Gutenberg, 2013
Trad. Rodrigo Rey Rosa

Fot. ©Kalliope Amorphous

La verdad

La verdad, como la luz, ciega. La mentira, en cambio, es un hermoso crepúsculo que realza el valor de cada objeto. (...) Dios no es necesario para crear la culpabilidad ni para castigar. Nuestros semejantes, ayudados por nosotros mismos, bastan para ello. ¿El juicio final? He conocido algo peor: el juicio de mis iguales.

Albert Camus
La caída
Ed. Alianza, 2012
Trad. Manuel de Lope

Fot. Kalliope Amorphous
Morning

Una especie de pérdida

Usados en común: estaciones del año, 

libros y una música.

Las llaves, los boles de té, la panera, 

sábanas y una cama.

Un ajuar de palabras, de gestos, 

traídos, empleados, gastados.

Un reglamento de casa observado. 

Dicho. Hecho. 

Y siempre alargada la mano.

De inviernos, de un septeto vienés y de veranos

 me he enamorado.

De mapas, de un poblacho de montaña, 

de una playa y de una cama.

Con fechas he hecho un culto, 

promesas he declarado irrevocables,

he adornado un algo 

y he sido devota delante de una nada,

(-de un periódico doblado, de las cenizas frías, 

del papel con un apunte)

impávida ante la religión, 

porque la iglesia era esta cama.

De la vista de un lago 

surgió mi pintura inagotable.

Desde el balcón había que saludar 

a los pueblos, mis vecinos.

Junto al fuego de la chimenea, 

en la seguridad, 

mi cabello tenía su color más intenso.

La llamada a la puerta era 

la alarma para mi alegría.

No te he perdido a ti,

sino al mundo.

Ingeborg Bachmann

Una especie de pérdida

De Últimos Poemas 

Fot. Kalliope Amorphous

Insomnia

Si

Si usted me quiere en su vida,

usted me pondrá en ella. 

Yo no debería estar 

peleando por un puesto.

Frida Kahlo

Fot. Kalliope Amorphous

Vértigo

Yo degustaba una copa de vino.

Él pidió un poco de crema de whisky.

Estaba a mis espaldas. Ni siquiera me veía. Pero yo sí. Se veía muy apuesto con esa gabardina negra.

O quizá eran mis ganas de follarme al primer tipo que me encontrara para sentir algo. Distraerme de la depresión en la que me encontraba, el agujero negro al que muchos considerarían la mera existencia.

Me enamoraba unas cuatro o cinco veces al día.

Pero no hacía ni cinco dólares al día.

Me encontraba en la miseria. En la miseria y, además, con el suficiente sentido del humor como para pensar en enamorarme.

Título pendiente

Fot. Kalliope Amorphous

Mús. Eminem
Without Me

Alimento

Kalliope Amorphous

Más allá de lo que nos enseñan desde pequeños, a veces el único alimento del que disponemos es el odio. Y hay que cuidarlo.

A Case Of You

Ana Moura