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lunes, 4 de junio de 2018

Una puerta de regreso


Quién no habrá soñado en esas noches
de turbia soledad, bajo el hechizo
terrible de la luna indiferente,
como en aquella noche de verano
lo soñé yo, con empañados ojos,
en un cuarto sin luz, lleno de libros,
pidiendo a un Dios ausente lo imposible:
una puerta al regreso, una salida.



sábado, 4 de noviembre de 2017

Has escrito de ti para mí


Has escrito de ti para mí.
Puedes sonreír para mí, almorzar para mí o ir acompañada a algún sitio para mí, todo para mí.Yo no puedo hacer nada para ti.
Debes haber olvidado las palabras que me escribiste en las páginas de una libreta.
Si fueran verdad, tan sólo durante un minuto , si no las has olvidado ya, entonces yo aún podría escribir sobre mí para ti, o al menos sobre ti y para ti.
Pero la libreta se ha perdido y mis cartas no son letras de cambio.
Lo siento, Alia: la palabra "amor" ha vuelto a surgir desnuda en mi carta. Estoy cansado de escribir de lo que no es amor. Mis cartas son como nuestros encuentros: siempre hay extraños presentes. Un trío, un cuarteto, y la mayoría de las veces, un coro al completo
Libera mis palabras, Alía, para que puedan alcanzarte. Como perros que buscan a su dueño, y enroscarme a tus pies.
Zapatos: talla 37, Guantes: talla 6.
Déjame escribir de amor.

Víktor Shklovski
Zoo o cartas de no amor
Ático de los Libros
Trad. Yulia Dobrovolskaya, José María Muñoz Rovira

Foto: Antigone Kourakou

domingo, 2 de julio de 2017

Las reservas


Yo observaba la grave y apasionada intensidad con que Clea, de espaldas a mí, contemplaba estática y despierta el nacimiento del sol, cuyos resplandores acariciaban ya los minaretes y las palmeras. Percibí el olor cálido de su pelo en la almohada. Como aquel brebaje que la Cábala llamaba en un tiempo “La Fuente de Todo lo Existente”, me sentía poseído por el júbilo de una libertad totalmente desconocida.
-Clea- llamé en un susurro.
Pero ella no me escuchaba; entonces me dormí otra vez. Sabía que Clea habría de compartir conmigo todas las cosas, que no retendría para sí nada, ni siquiera la mirada cómplice que las mujeres reservan tan sólo a sus espejos.


miércoles, 24 de mayo de 2017

Venus y Marte


El varón realiza el aprendizaje de los juegos, de su existencia, como un libre movimiento hacia el mundo; rivaliza en dureza e independencia con los otros varones y desprecia a las niñas. Cuando trepa a los árboles, como cuando pelea con sus amigos o los enfrenta en juegos violentos, capta su cuerpo como un medio de dominar a la naturaleza y un instrumento de combate; se enorgullece tanto de sus músculos como de su sexo y, a través de los juegos, deportes, luchas, desafíos, pruebas, encuentra un empleo equilibrado de sus fuerzas; conoce al mismo tiempo las lecciones severas de la violencia, y aprende a recibir los golpes y despreciar el dolor y las lágrimas de la primera edad. Emprende, inventa, se atreve. Se hace ser al hacer, con un solo movimiento. En la mujer, por el contrario, hay desde el principio un conflicto entre su existencia autónoma y su «ser-otro»; le han enseñado que para agradar hay que hacerse objeto, por lo cual tiene que renunciar a su autonomía. Es tratada como una muñeca viviente y le niegan su libertad, con lo que se anula en un círculo vicioso, pues cuanto menos ejerza su libertad para comprender, captar y descubrir el mundo que la rodea, menos recursos encontrará en sí misma y menos se atreverá a afirmarse como sujeto.

Simone de Beauvoir
El segundo sexo
Ed. Cátedra, 1998
Trad. Alicia Martorell

Fot. Antigone Kourakou

miércoles, 10 de agosto de 2016

Yo no quiero ser recuerdo

Antigone Kourakou

A la mierda el conformismo, 
yo no quiero ser recuerdo. 

Quiero ser tu amor imposible, 
tu dolor no correspondido, 
tu musa más puta, 
el nombre que escribas 
en todas las camas 
que no sean la mía, 
quien maldigas en tus insomnios 
quien ames con esa rabia que solo da el odio. 

Yo no quiero que me digas que mueres por mí, 
quiero hacerte vivir de amor, 
sobre todo cuando llores, 
que es cuando más viva eres. 

Yo no quiero que tu mundo se dé la vuelta 
cada vez que yo me marche, 
quiero que darte la espalda solo signifique libertad 
para tus instintos más primarios. 

Yo no quiero quitarte las penas y condenarte, 
quiero ser la única de la que dependa tu tristeza 
porque esa sería la manera 
más egoísta y valiente de cuidar de ti. 

Yo no quiero hacerte daño, 
quiero llenar tu cuerpo de heridas 
para poder lamerte después, 
y que no te cures para que no te escueza. 

Yo no quiero dejar huella en tu vida, 
quiero ser tu camino, 
quiero que te pierdas, 
que te salgas, 
que te rebeles, 
que vayas a contracorriente, 
que no me elijas, 
pero que siempre regreses a mí para encontrarte. 

Yo no quiero prometerte, 
quiero darte sin compromisos ni pactos, 
ponerte en la palma de la mano 
el deseo que caiga de tu boca sin espera, 
ser tu aquí y ahora. 

Yo no quiero que me eches de menos,
quiero que me pienses tanto 
que no sepas lo que es tenerme ausente. 

Yo no quiero ser tuya 
ni que tú seas mía, 
quiero que pudiendo ser con cualquiera 
nos resulte más fácil ser con nosotras. 

Yo no quiero quitarte el frío, 
quiero darte motivos para que cuando lo tengas 
pienses en mi cara y se te llene el pelo de flores. 

Yo no quiero viernes por la noche, 
quiero llenarte la semana entera de domingos 
y que pienses que todos los días son fiesta 
y están de oferta para ti. 

Yo no quiero tener que estar a tu lado para no faltarte, 
quiero que cuando creas que no tienes nada te dejes caer, 
y notes mis manos en tu espalda 
sujetando los precipicios que te acechen, 
y te pongas de pie sobre los míos 
para bailar de puntillas en el cementerio 
y reírnos juntos de la muerte. 

Yo no quiero que me necesites, 
quiero que cuentes conmigo hasta el infinito 
y que el más allá una tu casa y la mía. 

Yo no quiero hacerte feliz, 
quiero darte mis lágrimas 
cuando quieras llorar y hacerlo contigo, 
regalarte un espejo 
cuando pidas un motivo para sonreír, 
adelantarme al estallido de tus carcajadas 
cuando la risa invada tu pecho, 
invadirlo yo cuando la pena atore tus ojos. 

Yo no quiero que no me tengas miedo, 
quiero amar a tus monstruos 
para conseguir que ninguno lleve mi nombre. 

Yo no quiero que sueñes conmigo, 
quiero que me soples y me cumplas. 

Yo no quiero hacerte el amor, 
quiero deshacerte el desamor. 

Yo no quiero ser recuerdo, 
mi amor,
quiero que me mires 
y adivines el futuro.

Elvira Sastre


Leonard Cohen ~ Dance Me To The End Of Love