Si la palabra es acción

Si la palabra es acción

entonces ven a contarme el amor,

que quiero hacer contigo

todo lo que la poesía aún no ha escrito.

Elvira Sastre

Fot. David Lynch

White skin on bordeaux curtain

Twin Peaks

Uno tarda su propia vida

Uno tarda su propia vida

en comprender que ya no le aman.

Cuando por fin lo entiende entonces ya es tarde,

los puños se destensan,

el nudo se afianza y se acomoda,

el tiempo pasa lento como el vuelo de esos pájaros

que ya no llegan

y la vida parece un otoño que no termina de romper.

He de aprender a seguir, me repito,

tras esta barrera de barro y recuerdos.

He de hacerlo, me digo,

con las manos llenas de años.

No lo estoy haciendo mal, amor.

Mi madre me ve reír,

me dejo abrazar por el sol de la calle,

pienso en el mar a cada instante, pienso en él cuando me ahogo

y respiro, intento respirar, trato de controlar

el aire que me falta a veces

y otras veces lo consigo,

y pienso que te gustaría saberlo.

Sin embargo,

aún me asusta hablar de ti,

ponerte en boca de otros

y no tener ya ganas de besarla.

Estoy rota por dentro y no lo oculto.

Sé que pasará un tiempo hasta que puedas abrazarme

y no se te claven mis pedazos,

esta parte de ti hecha añicos aquí dentro.

Poco a poco voy comprendiendo este peso,

esta carga de nostalgia tremebunda que nadie logra sostener,

esta tristeza que tú entendiste y acariciaste

hasta que te miró de frente y la soltaste.

No te culpo,

es importante que lo sepas,

me hiciste dormirla durante tanto tiempo

que sigo creyendo que fuiste un milagro aunque ya no crea en la fe.

Sé que mi risa es una meta y mi tristeza el camino,

sé que ambas volverán a partir el mundo de alguien en dos,

pero ahora solo necesito cuidar de mí misma

y dejarme en las manos del tiempo que me acompaña siempre.

Porque a veces me río, amor,

y me acuerdo de ti

y pienso que te gustaría saberlo, que lo echarás de menos,

y entonces un pájaro se para en mi alféizar y me tiende un ala.

Elvira Sastre

Fot. Sarah Moon

Yo no quiero ser recuerdo

Antigone Kourakou

A la mierda el conformismo, 

yo no quiero ser recuerdo. 

Quiero ser tu amor imposible, 

tu dolor no correspondido, 

tu musa más puta, 

el nombre que escribas 

en todas las camas 

que no sean la mía, 

quien maldigas en tus insomnios 

quien ames con esa rabia que solo da el odio. 

Yo no quiero que me digas que mueres por mí, 

quiero hacerte vivir de amor, 

sobre todo cuando llores, 

que es cuando más viva eres. 

Yo no quiero que tu mundo se dé la vuelta 

cada vez que yo me marche, 

quiero que darte la espalda solo signifique libertad 

para tus instintos más primarios. 

Yo no quiero quitarte las penas y condenarte, 

quiero ser la única de la que dependa tu tristeza 

porque esa sería la manera 

más egoísta y valiente de cuidar de ti. 

Yo no quiero hacerte daño, 

quiero llenar tu cuerpo de heridas 

para poder lamerte después, 

y que no te cures para que no te escueza. 

Yo no quiero dejar huella en tu vida, 

quiero ser tu camino, 

quiero que te pierdas, 

que te salgas, 

que te rebeles, 

que vayas a contracorriente, 

que no me elijas, 

pero que siempre regreses a mí para encontrarte. 

Yo no quiero prometerte, 

quiero darte sin compromisos ni pactos, 

ponerte en la palma de la mano 

el deseo que caiga de tu boca sin espera, 

ser tu aquí y ahora. 

Yo no quiero que me eches de menos,

quiero que me pienses tanto 

que no sepas lo que es tenerme ausente. 

Yo no quiero ser tuya 

ni que tú seas mía, 

quiero que pudiendo ser con cualquiera 

nos resulte más fácil ser con nosotras. 

Yo no quiero quitarte el frío, 

quiero darte motivos para que cuando lo tengas 

pienses en mi cara y se te llene el pelo de flores. 

Yo no quiero viernes por la noche, 

quiero llenarte la semana entera de domingos 

y que pienses que todos los días son fiesta 

y están de oferta para ti. 

Yo no quiero tener que estar a tu lado para no faltarte, 

quiero que cuando creas que no tienes nada te dejes caer, 

y notes mis manos en tu espalda 

sujetando los precipicios que te acechen, 

y te pongas de pie sobre los míos 

para bailar de puntillas en el cementerio 

y reírnos juntos de la muerte. 

Yo no quiero que me necesites, 

quiero que cuentes conmigo hasta el infinito 

y que el más allá una tu casa y la mía. 

Yo no quiero hacerte feliz, 

quiero darte mis lágrimas 

cuando quieras llorar y hacerlo contigo, 

regalarte un espejo 

cuando pidas un motivo para sonreír, 

adelantarme al estallido de tus carcajadas 

cuando la risa invada tu pecho, 

invadirlo yo cuando la pena atore tus ojos. 

Yo no quiero que no me tengas miedo, 

quiero amar a tus monstruos 

para conseguir que ninguno lleve mi nombre. 

Yo no quiero que sueñes conmigo, 

quiero que me soples y me cumplas. 

Yo no quiero hacerte el amor, 

quiero deshacerte el desamor. 

Yo no quiero ser recuerdo, 

mi amor,

quiero que me mires 

y adivines el futuro.

Elvira Sastre

Leonard Cohen ~ Dance Me To The End Of Love

Vuelo y viento

Trent Parke

El vuelo venció al viento.

No voy a decirte entre palabras

lo que se suele, en estas ocasiones:

que estaré bien, que el dolor

solo será un ave de paso,

que pronto dejará de importar

que alguien sople sobre

tu herida abierta

y sobre mi nombre agrietado,

que mataré al que te remate,

que me haré a un lado y dejará de llover

en tus caminos, y dejarás de caerte

en mis vacíos,

y volverás a ser la dueña de todas las montañas.

Sé que una vez fui suficiente

y ocupé todos tus paisajes.

Sé que me sacaste del agujero y me

llamaste luz

–con estas mismas manos

con las que hoy me devuelves–.

Sé que jugamos a ser

ciegas y supimos volver a casa,

y nada entonces sería capaz de derrotarnos nunca,

pensamos,

ciegas de amor y borrachas de fuego.

Sé que otra casa te habitará y no será

mi abrigo el que descuelgues.

Sé que mi llanto pronto dejará de tener nombre de mar

y este abecedario nuestro se descolgará de las paredes.

Sé que me esperaste

inmersa en tu reloj y en tus deseos,

y no me concediste ni un segundo

cuando el tiempo me adelantó.

Sé que no aparecí,

sé que ya no estabas detrás de la puerta.

Sé que me colocaste enfrente,

que quisiste volver antes de irte,

que te paralizó el miedo

y no supiste hacerlo.

Sé que me fui

antes de ver cómo no volvías,

como también

sé que el vuelo venció al viento.

Sé que no seré capaz de decirte nada

porque me duele esta voz

que ya no te nombra de la misma manera.

Sé que no seré capaz de ponerme delante

porque siempre antepuse tus pies a mi camino,

porque siempre he amado tu manera de andar por el mundo:

libre de obstáculos,

libre de caídas,

libre de suelos —dos centímetros por encima del aire—,

libre, ahora, de mí.

Sé que te echaré de menos con los huesos

y el silencio,

que le hablaré a un fantasma de tu carne

hendida en las sombras,

que recorreré con estos dedos desgastados

la silueta de tus huellas,

que no encontraré respuesta a mi pasado

y que nadie sabrá, como hacías tú,

calmar este pinchazo y llevarme al mar en un espejo.

No será tan distinto amarte y olvidarte,

no lo será.

Sé que pronto dejará de pasar nada,

que este mar me traerá las mismas olas,

que estas malditas palabras ocuparán cada frase

y pronto no tendré nada que contar

que no hable de esta soledad obligada,

de este agujero inesperado,

de este abandono tuyo tan frío y distante,

de este dolor que me encierra con llave el alma,

de este vacío irreparable donde ya no cabe nadie.

Pero no,

no voy a decirte lo que todo el mundo ya sabe.

La única manera de vaciarse de amor

es llenándose de silencio.

Elvira Sastre

A. Marcello - Oboe Concerto in D Minor - 2nd Movement