Mariposas

Te acuerdas de lo que te dije, después de tantos años de no vernos, las frívolas palabras, con que aquella mañana inopinadamente volvimos a encontrarnos. 

"Colecciono amores antiguos, como quien colecciona mariposas, pero algunas veces cuando intento clavarles un alfiler, se deshacen, y sólo queda un poco de polvo". 

¿Quieres enriquecer mi colección? Te decía riendo mientras te miraba con algo de tristeza pensando si tú serías de los que nada queda, de los que ya es inútil clavarles el alfiler. 

Felicidad Blanc
Carta a Luis Cernuda

Foto: Annemarie Kahlert
Am Rand Der Strasse, 1956

Esperaré paciente

Esperaré paciente,

acechando, como un perro, el momento.

O me iré por la selva de tus versos

abriéndome camino lentamente

por ocultos senderos,

por pequeños resquicios

que has dejado entreabiertos.

Clara Janés

Separación

Lo opuesto a amar no es odiar, sino separarse. Si el amor y el odio tienen algo en común es porque, en ambos casos, su energía es la de atraer y mantener unidos, el amante con el amado, el que odia con el odiado. Ambas pasiones se someten a prueba con la separación.

John Berger

Fot. Dave Heath, 1957

Un caldero cascado

…como si la plenitud del alma no se desbordara a veces por las metáforas más vacías, puesto que nadie puede jamás dar la exacta medida de sus necesidades, ni de sus conceptos, ni de sus dolores, y la palabra humana es como un caldero cascado en el que tocamos melodías para hacer bailar a los osos, cuando quisiéramos conmover a las estrellas.

Gustave Flaubert
Madame Bovary

Fot. de Elsie Ferguson, anónima

El perro

Vuelves por la puerta trasera. 

Ofreces la mano, tan querida, de nuevo.

La luz es azul, es rosa, casi nada.

La mano sostiene una pelota.

La luz ya gris, ya escasa, ya herida.

Esperas pacientemente a que te lance la pelota.

Te tomo la mano, lamo tu palma, coloco la pelota entre mis labios.

La luz ya negra, ya oscura, ya vencida.

Poema en blanco

Con la puerta cerrada y la seguridad de estar solo, sacaba un viejo cuaderno, cosido con una seda robada del costurero de su madre, y rotulado con letra redonda de colegial: "La Encina, Poema." Escribía en él hasta mucho después de la medianoche. Pero como por cada verso que agregaba borraba otro, el total, a fin de año, solía ser menos que al principio, y era como si, a fuerza de escribirlo, el poema se fuera convirtiendo en un poema en blanco.

Virginia Woolf    Orlando

Collage: John Stezaker

Fall X, 2009

Silencio

Se dice que cada persona es una isla, y no es cierto, cada persona es un silencio, eso, un silencio, cada una con su silencio, cada una con el silencio que es.

José Saramago
La Caverna