Los brazos

Siempre me han gustado extraordinariamente los brazos bonitos. Hay gente que da especial importancia a la perfección del pie. Reconozco que me interesa, pero el brazo es, según mi opinión, lo que la mujer debe tener más perfecto. Actúa siempre. Lo tenemos constantemente ante los ojos. Podría decirse que es el órgano de los encantos, y que, mediante hábiles movimientos, es la verdadera arma del Amor, ya que, doblado, este brazo delicado imita un arco mientras que, tensado, parece la flecha.

Guillaume Apollinaire
El poeta asesinado
Edit: Fontamara, 1981
Trad: Rafael Sender.

Fot. Edward Steichen
Tilly Losch

El camino correcto

¿Por qué resulta a veces tan arduo decidir hacia dónde caminar? Creo que existe en la Naturaleza un sutil magnetismo y que, si cedemos inconscientemente a él, nos dirigirá correctamente. No da igual qué senda tomemos. Hay un camino adecuado, pero somos muy propensos, por descuido y estupidez, a elegir el erróneo. Nos gustaría tomar ese buen camino, que nunca hemos emprendido en este mundo real y que es símbolo perfecto del que desearíamos recorrer en el mundo ideal e interior; y si a veces hallamos difícil elegir su dirección, es -con toda seguridad- porque aún no tiene existencia clara en nuestra mente.

Henry David Thoreau
Caminar
Ed Ardora, 2017
Trad. Federico Romero

Fot. André de Dienes

Las tierras extrañas

LAS TIERRAS EXTRAÑAS

Mi alma adora las tierras extrañas

como si no tuviera patria.

En tierra lejana están las grandes rocas

sobre las que mis pensamientos reposan.

Fue un forastero quien escribió las extrañas palabras

en el duro tablero que se hace llamar mi alma.

Días y noches pienso tumbada

en las cosas que jamás pasaron:

mi alma sedienta pudo beber una vez.

Edith Södergran

Encontraste un alma. Poesía completa

Ed. Nordica, 2017

Trad: Nelia García Salgado

Fot. de la autora que ilustra la portada de la edición.

Lamium

LAMIUM

Así se vive cuando tienes un corazón helado.

Como yo: entre sombras, arrastrándose sobre la roca fría,

bajo las copas inmensas de los arces.

El sol apenas me alcanza.

A veces, al comenzar la primavera, lo veo elevarse a lo lejos.

Luego crecen las hojas sobre él, hasta cubrirlo todo.

Siento su brillo entre las hojas, vacilante,

como quien golpea un vaso con una cuchara de metal.

No todos necesitan de la luz

en igual medida. Algunos

creamos nuestra propia luz: una hoja plateada

como un sendero que nadie puede recorrer, un lago de plata

poco profundo bajo la oscuridad de los arces.

Pero esto ya lo sabes.

Tú y aquellos que piensan

que viven por la verdad, y en consecuencia,

aman todo lo que es frío.

Louise Glück 

El Iris Salvaje

Ed. Pre-Textos, 2006

Trad. Eduardo Chirinos

Fot. Isabelle Dalle

Una palabra de más

Nos convertíamos en mentiras a fuerza de pretender ser sinceros.

Nos apegábamos absurdamente a las palabras o a los juicios que pronunciábamos. Nos enardecíamos con lo que el otro decía de sí mismo para sacar de ello ventajas cuyo uso resultaba perverso.

Al lenguaje le gusta contradecir. Y no solo le gusta contradecir: el lenguaje nos vuelve impacientes por hablar. Busca el ascendiente. Su función es el dialogo, y el dialogo, digan lo que digan en nuestros días, es la guerra. Es una guerra verbal en lugar de un duelo físico.

A los cabecillas siempre les ha gustado, antes que cualquier otra cosa, el lenguaje.

Hasta la propia audición del lenguaje, que exige los ojos abiertos, es decir, que separan de todo lo que se siente.

Descubrimos un tiempo que no compartimos, que no vivimos juntos, cuya evocación nos hacía daño.

Empecé a querer tomar partido en todos los juicios que Nemie hacía de modo perentorio y que me parecían falsos. Se entremezclaban las indirectas vengativas, los interrogatorios celosos. La cólera nos provocaba por culpa de confesiones que nunca tendríamos que habernos hecho el uno al otro.

¿Quién escapa a la desgracia de una palabra de más?

Pascal Quignard
Vida secreta
Ed. Espasa, 2004

Fot. Valerie Galloway

Mirada

Sus ojos me tomaban fotografías y yo salía muy bella.

José Sbarra
Plástico cruel

Gif. Anna Malina

Lolita

Pienso en bisontes y ángeles, en el secreto de los pigmentos perdurables, en los sonetos proféticos, en el refugio del arte. Y ésta es la única inmortalidad que tú y yo podemos compartir, Lolita.

Vladimir Nabokov
Lolita