Constante y atravesable,
adelantándome al presagio,
soy lo que niegas.
El más alto de los engaños
que la flor celebra.
adelantándome al presagio,
soy lo que niegas.
El más alto de los engaños
que la flor celebra.
miércoles, 3 de enero de 2018
martes, 2 de enero de 2018
Vivir, contar
Para que el suceso más trivial se convierta en aventura, es necesario y suficiente contarlo. Esto es lo que engaña a la gente; el hombre es siempre un narrador de historias; vive rodeado de sus historias y de las ajenas, ve a través de ellas todo lo que le sucede; y trata de vivir su vida como si la contara.
(...)
Cuando uno vive, no sucede nada. Los decorados cambian, la gente entra y sale, eso es todo. Nunca hay comienzos. Tampoco hay fin. Y, además, todo se parece.
Esto es vivir. Pero al contar la vida, todo cambia.
Ed. Alianza, 2011
Trad. Aurora Bernárdez
Fot. Keystone-FranceTwo People Relaxing On Seine Border On August, 1938
Belleza
Crece el bosque.
Como siempre, la belleza proviene de una caricia ajena.
de Tabula Rasa
Fot. Hiroshi Hamaya
New Year's visit with jizo, Niigata, 1940
Visto desde arriba
En el sendero yace un escarabajo muerto.
Dobló cuidadosamente tres pares de patitas sobre el abdomen.
En lugar del desorden de la muerte: elegancia y orden.
El horror de esta imagen es moderado,
su alcance estrictamente local: de la grama a la menta.
La tristeza no se contagia.
El cielo es azul.
Para tranquilidad nuestra, los animales tienen
aparentemente una muerte
más superficial, no fallecen, simplemente muere,
perdiendo –así queremos creerlo- menos conciencia y menos mundo,
abandonado –así nos parece- un escenario menos trágico.
Sus pequeñas y humildes almas no nos espantan por la noche,
guardan las distancias,
saben qué son las mores.
Y así este escarabajo muerto en el camino,
en un estado para no echarse a llorar, reluce al sol.
Basta tanto pensar en él como verlo:
parece que no le haya pasado nada importante.
Lo importante está relacionado supuestamente con nosotros.
Por la vida, sólo la nuestra, sólo nuestra muerte,
una muerte que goza de una preferencia arrebatada.
Visto desde arriba
Fot. Joachim Froese
Enigma
No hay que ser enigmático para los demás solamente; hay que serlo también para sí mismo. Yo me estudio a mí mismo: cuando me canso, enciendo un cigarro y me pongo a pensar —bien lo sabe Dios— qué se ha propuesto el Señor conmigo o qué es lo que quiere sacar de mí.
Sólo tengo un amigo: el eco. ¿Y por qué es mi amigo? Porque yo amo mi pena y él no me la quita. Yo sólo tengo un confidente: el silencio de la noche. ¿Y por qué es mi confidente? Porque se calla.
Soren Kierkegaard
Diapsálmata
Ed. Aguilar, 1961
Trad. Javier Armada
Fot. Stefan Moses
Roland Topor, Munich, 1984
lunes, 1 de enero de 2018
Infierno
El infierno por el que yo había pasado -¿cómo decirte?- había sido el infierno que viene del amor. Ah, las personas ponen la idea del pecado en el sexo. Pero cuán inocente e infantil es ese pecado. El infierno mismo es el del amor. Amor es la experiencia de un peligro de pecado mayor, es la experiencia del fango y de la degradación y de la peor alegría. Sexo es el sobresalto de un niño. Pero ¿cómo me hablaré a mí misma del amor que ahora conozco?
Vid. Piers Faccini - Missing Words (Official Video)
Sobre la in(utilidad) de las cosas
Sobre la in(utilidad) de las cosas
Un espantapájaros,
en medio de un mar agostado de trigo,
no vigila a nadie
de manera consciente.
Pero no es inútil pues cuida de la ausencia.
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