sábado, 2 de diciembre de 2017

Palabras


Qué puede significar
que el discurso de alguien
se quiebre constantemente.

Los otros miran raro
porque de repente
se hace una zona de aire,
se abre un vacío
en medio de la frase.

Siempre una o dos palabras
se pierden,
o son aleatoriamente sustituidas
por otras muy lejanas,
desesperadamente alegres.

Espanta
lo que las palabras pueden hacer.

Intenta esquivar las que más pesan,
las que están llenas de voces,
las que se enraízan.

Guarda sólo las vacías,
el aire,
lo que apenas pasa rozando
y se va,
como restos de polen
adheridos a la ropa.

También guarda el contexto,
lo que hay alrededor
de ese vacío,
lo que parece inerte
pero se mueve sin cesar.

Hierve.

Y hazlo, más o menos,
como un niño que canta
sin oírse,
sin terminar sus frases.


Fot. Pep Gol

Elementos espirituales


Físicamente, no aparentaba mucho más de veintiséis años, pero existía en ella algo que sugería edad, algo típico de una persona que ha vivido mucho; no canas ni ninguno de esos indicios puramente materiales, sino algo indefinido y seguramente de orden espiritual; quizá la mirada, pero ¿hasta qué punto se puede decir que la mirada de un ser humano es algo físico?; quizá la manera de apretar la boca, pues, aunque la boca y los labios son elementos físicos, la manera de apretarlos y ciertas arrugas son también elementos espirituales.

Ernesto Sabato
El túnel
Ed. Seix Barral, 2011

Fot. Donata Wenders

Tranquila y grande


La soledad era fría, es cierto, pero también era tranquila, maravillosamente tranquila y grande, como el tranquilo espacio frío en el que se mueven las estrellas.

Hermann Hesse
El lobo estepario
Ed. Alianza
Trad. Manuel Manzanares

Fot. Daido Moriyama
Perro callejero

Leyendo


Björk, 1993

El momento de detenerse


Ahora, he aquí el momento de detenerse. Has andado por las calles de carne. Para la niña que llega a ser mujer tú has hablado. Pero se ha hecho tarde, misteriosa. Eres la que pasa. Es necesario decir adiós. Mañana vuelves a partir hacia tus brumas de origen. En una ciudad, roja y gris, tendrás un cuarto sin color, de paredes de plata, con ventanas abiertas directamente hacia las nubes de las que tú eres hermana. Habrá que buscar en pleno cielo a la sombra de tu rostro, el ademán de tus dedos.
Separadas las piernas, una ciudad se duerme, desnuda sobre el mar fosforescente.

René Crevel
Babilonia

Fot. Dora Maar
René Crevel, 1930's

Otra comodidad


EL ARNO EN ROVEZZANO

Los grandes ríos son las imágenes del tiempo,
cruel e impersonal. Observados desde un puente
declaran su nulidad inexorable.

Solo el arco vacilante de un pantanoso
juncal, algún espejo
que reluce entre malezas y musgo
puede revelar que el agua se piensa
como nosotros a sí misma
antes de hacerse vórtice y rapiña.

Ha pasado tanto tiempo, nada ha transcurrido desde
cuando te cantaba al teléfono “tú
que te haces la dormida”, con triple risotada.

Tu casa era un relámpago vista desde el tren. Curvada
sobre el Arno como el árbol de Judas
que quería protegerla. Tal vez no existe aún o
no es sino una ruina. Toda llena,
me decías, de insectos, inhabitable.

Otra comodidad nos conviene ahora, otra incomodidad.

Versión de Javier Sologuren


viernes, 1 de diciembre de 2017

Huérfanos de la soledad


HUÉRFANOS DE LA SOLEDAD

Una noche caminábamos tú y yo juntos.

La luna era tan brillante
que podíamos ver la senda entre los árboles.

Luego las nubes la escondieron
y tuvimos que tantear el camino
hasta que sentimos la arena bajo los pies desnudos
y escuchamos el rumor de las olas.

¿Recuerdas que me dijiste:
“Todo, fuera de este momento, es mentira”?

Nos desnudábamos en la oscuridad
al borde del agua
cuando arranqué el reloj de mi muñeca
y sin ser visto ni decir
nada, lo arrojé al mar.

Versión de Martín López Vega

#389 Kamaiso, 1999