En la hora exacta de lo imprevisto
se equivocó de salida en la autopista.
La certeza lo clavó al suelo,
le hincó su diente mellado:
su vida no iba a ser lo que hubiera sido.
Hace calor... y el tiempo apremia.
martes, 9 de mayo de 2017
Estaré aquí, como siempre
Estaré aquí, como siempre, fumando junto al agua. He decidido no contestar la última carta de Clea. No quiero seguir forzando a nadie, no quiero hacer promesas, pensar la vida en términos de pactos, resoluciones, compromisos. Clea interpretará mi silencio según sus propias necesidades y deseos, y vendrá o no vendrá; ella es quien debe decidirlo. ¿Acaso no depende todo de nuestra manera de interpretar el silencio que nos rodea?
Lawrence Durrell
El cuarteto de Alejandría, Justine
Ed. Edhasa, 2008
Trad. Matilde Horne
Fot. Keith Carter
Sospecha
Cerró la puerta con llave.
Miró hacia atrás con desconfianza
y se guardó la llave en el bolsillo.
Le detuvieron en esa postura.
Le maltrataron durante meses.
Hasta que una noche confesó
(y quedó demostrado)
que la llave y la casa eran suyas.
Pero nadie pudo entender
por qué había escondido su llave.
De modo que
a pesar de habérsele declarado inocente,
siguió siendo sospechoso para todos.
Miró hacia atrás con desconfianza
y se guardó la llave en el bolsillo.
Le detuvieron en esa postura.
Le maltrataron durante meses.
Hasta que una noche confesó
(y quedó demostrado)
que la llave y la casa eran suyas.
Pero nadie pudo entender
por qué había escondido su llave.
De modo que
a pesar de habérsele declarado inocente,
siguió siendo sospechoso para todos.
Límite
Límite
Habla conmigo largamente mi compañera
de cosas tristes, graves, que sobre el pecho
pesan como una piedra; maraña
de males inextricables, que ninguna
mano, tampoco la mía, puede desatar.
Un pájaro
de la casa de enfrente sobre el alero
se posa un instante, al sol brilla, regresa
al cielo azul que lo cobija.
¡Oh, él
dichoso entre los dichosos! Tiene alas, ignora
mi pena secreta, mi dolor
de hombre junto a un límite: la certeza
de no poder salvar a quien se ama.
Autobiografía del ojo
Autobiografía del ojo
Cosas invisibles, enraizadas en el
frío, creciendo
hacia esta luz
disipada
en todo lo que alumbra. Nada
tiene fin. La hora regresa
al comienzo de la hora
en que respiramos: como si
nada fueran. Como si yo
no pudiera ver
nada
que no es lo que es.
En el límite del verano
y su calidez: cielo azul, colina púrpura.
La distancia
que sobrevive.
Una casa hecha de aire, y el flujo
del aire en el aire.
Como estas piedras
que se deshacen sobre la tierra.
Como el sonido de mi voz
en tu boca.
lunes, 8 de mayo de 2017
Colofón
Colofón
Luz…
Cuando mis lágrimas te alcancen
la función de mis ojos
ya no será llorar,
sino ver.
Fot. Steven Klein
Jonathan Leder
domingo, 7 de mayo de 2017
Pálidas están mis ganas de vivir
Pálidas están mis ganas de vivir…
Caí tan sola sobre la tierra,
Nunca ha sabido un hombre de dónde vine,
Sólo tú, pues algún día me uniré contigo.
Fot. Balazs Sprenc
Suscribirse a:
Entradas (Atom)