Plenitud en el vacío

Gracias por todas esas palabras que no han sido dichas.

Maurice Blanchot

El paso (no) más allá

Ed. Paidós, 1994

Trad. Cristina de Peretti

Fot. Saul Leiter

Grandiloquences, 1954

Utopía del intento

El hombre sin atributos es precisamente el hombre del “aún no”, el que no considera nada definitivo, el que detiene cualquier sistema, el que impide cualquier fijación, el que “no dice no a la vida, sino aún no”, el que, en fin, actúa como si el mundo -el mundo de la verdad- no debiera comenzar sino mañana.

Blanchot sobre Musil y su búsqueda apasionada de la “utopía del intento”.

Maurice Blanchot
El libro por venir
Ed. Trotta, 2005
Trad. Cristina de Peretti

Fot. Takeyoshi Tanuma
Tokyo 1949

El desastre cuida de todo

A veces el morir nos da (sin razón probablemente) el sentimiento de que, si muriésemos, escaparíamos del desastre, y no el de entregarnos a él -por eso la ilusión de que el suicidio libera- (pero la conciencia de la ilusión no disipa la ilusión, no nos aparta de ella). El desastre, cuyo color negro habría que atenuar -reforzándolo-, nos expone a cierta idea de la pasividad. Somos pasivos respecto del desastre, pero quizás el desastre sea la propia pasividad y, como tal, pasado y siempre pasado.

El desastre cuida de todo.

Maurice Blanchot
La escritura del desastre
Ed. Trotta
Trad. Cristina de Peretti

Fot. Streak lightning sequence.
Franklin Institute of the State of Pennsylvania. 1918. 

Un objeto sin nombre

La literatura está ligada al lenguaje. El lenguaje es a la vez tranquilizador e inquietante. Cuando hablamos, nos hacemos amos de las cosas con una facilidad que nos satisface. Digo: esta mujer, y al punto dispongo de ella, la alejo, la acerco, es todo lo que deseo que sea, es el lugar de las transformaciones y de las acciones más sorprendentes: la palabra es la facilidad y la seguridad de la vida. Con un objeto sin nombre no sabemos hacer nada.

Maurice Blanchot
La literatura y el derecho a la muerte
en La parte del fuego
Ed. Arena Libros, 2013

Fot. Man Ray
Portrait of Lee Miller with bubble pipe, 1932

Código

Los amantes se tocan con palabras, y el contacto mismo está hecho de palabras, que pueden repetirse sin fin, maravillándose de lo absolutamente banal, porque su discurso no es un idioma, sino un código que no comparten con nadie más, y porque cada uno se mira a sí mismo en la mirada del otro, en un redoblamiento que va del espejismo a la admiración.

Maurice Blanchot
La escritura del desastre
Ed. Trotta
Trad. Cristina de Peretti

Gifs. In the Mood for Love (deleted scene), Dir. Wong Kar Wai, 2000.

Yo

Es como si un instinto la hubiera advertido de que, ante él, debía decir yo, solamente yo, que él estaba fascinado por esta palabra ligera sobre la que ella misma tenía pocos derechos y que ella pronunciaba de tal modo que designaba casi a algún otro. Quizá todos los "yo” le hacían señas; quizá, por esta sola palabra, cada uno tenía el poder de decirle algo importante; pero ella se la hizo más próxima, más íntima. Ella fue yo para él, y sin embargo era como un yo en abandono, un yo abierto y que no se acordaba de nadie.

Este yo -es esto lo que no puedo decir- era terrible…

Maurice Blanchot
"Le dernier mot” 1936

Fot. Igor Svachenko

La plenitud del vacío

Gracias por todas esas palabras que no han sido dichas.

Maurice Blanchot

El paso (no) más allá

Ed. Paidós, 1994

Trad. Cristina de Peretti

Fot. Saul Leiter

Grandiloquences, 1954