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jueves, 4 de junio de 2015

Llorar con cuerpo

Llorar con ganas de llorar,
con hambre de llanto,
con todos los nombres de la tristeza,
con todos los ojos de la pena
atisbando lo más negro,
con lágrimas,
con todo el dolor,
con gritos, 
con fuerza.

Llorar gritando
todas las palabras, 
con cada poro de la piel,
con todos los adjetivos,
puntos, comas y exclamaciones,
llorar como se tiene que llorar,
hacia fuera,
entre la multitud
y con la mente obsesionada.

Llorar por el daño
de ese puñal bien visible
alzado por su mano
que recorre mis muslos y mi sexo
y los tiñe del azul más glacial
y más puro.

Llorar llorando.
Llorar entre sábanas limpias y sin un mal consuelo, llorar cuando
lo que tendría que hacer es bendecir su boca y su cuerpo 
lleno de goce y perfumes,
y cada uno de sus dedos
que tantas veces bailaron acompasados a mi vigilia,
con tanto gusto por lo lento.

Bendecir aun sin fe,
ni esperanza
o expectativa,
bendecir a los cuatro vientos
y, evocando su presencia,
parir un amor nuevo,
un rayo verde eterno
visible al mundo entero.
Y gritar el nuevo amor de los cuerpos viejos,
en una fiesta con música e invitados.
Reconocernos en un abrazo
que tenga nuestro nombre, nuestra historia,
nuestras caricias, nuestros anhelos,
perfectamente reconocible, nuestro.

Contrapunto a "Llorar sin cuerpo" de Anatomía de la intimidad

miércoles, 27 de mayo de 2015

Llorar sin cuerpo

Llorar sin cuerpo


Nevus de Dino Valls (2013) Óleo / Tabla 73 x 53 cm.
Llorar sin ganas de llorar,
llorar sin hambre,
sin nombre,
sin ojos
o sentimiento abierto,
sin lágrimas
ni coito,
sin gritos,
sin fuerza.
Llorar sin verbo,
sin hacer ruido,
llorar sin cuerpo o adjetivo,
llorar como se tiene que llorar,
hacia adentro,
por los pasillos vacíos de una mente abandonada.
Llorar por el daño
de ese alfiler invisible
que sostiene el aire
y recorre mis párpados viejos cuando camino
y los tiñe, sin pensar, del color vivo de la sangre
y del vicio.
Llorar sin llorar.
Llorar entre sábanas sucias y miles de libros y consejos, llorar cuando no tendría que llorar sino reírme de su boca sin dientes, de su cuerpo de hueso y alambre y esparto húmedo y maloliente,
de sus veinte dedos
que una noche bailaron sin poder seguir el compás de mi sueño
o el gusto por lo lento.
Reírme aunque no tenga labios,
lengua
o garganta,
reírme y hacer ruido
y, en esa ausencia de cuerpo,
reventarme las venas
rosas, anaranjadas
a punto de ver un ocaso
nuevo,
sin ojos ni aliento;
un ocaso que se repite ante una soledad que reconozco
como ese llanto de niño sin forma ni voz
que me persigue con cara de calabaza hueca o de pez muerto
y que no se parece a nadie
y que no es nombre, historia, tacto o quejido.