Sus ojos me tomaban fotografías y yo salía muy bella.
José Sbarra
Plástico cruel
Gif. Anna Malina
martes, 6 de noviembre de 2018
Lolita
Pienso en bisontes y ángeles, en el secreto de los pigmentos perdurables, en los sonetos proféticos, en el refugio del arte. Y ésta es la única inmortalidad que tú y yo podemos compartir, Lolita.
Vladimir Nabokov
Lolita
lunes, 5 de noviembre de 2018
El puente
EL PUENTE
Entre ahora y ahora
entre yo soy y tú eres
la palabra puente.
Entras en ti misma
al entrar en ella:
como un anillo
el mundo se cierra.
De una orilla a otra
siempre se tiende un cuerpo,
un arcoiris.
Yo cantaré por sus repechos,
yo dormiré bajo sus arcos.
Alain Delon y Mónica Vitti en "L'eclisse", 1962.
Identidad
Nadie me conoció bajo la máscara de la identidad ni supo nunca que era una máscara, porque nadie sabía que en este mundo hay enmascarados. Nadie supuso que junto a mí estuviera otro que, al fin, era yo. Siempre me juzgaron idéntico a mí.
Vivimos todos lejanos y anónimos; y disfrazados sufrimos, desconocidos. Para unos está distancia entre un ser y ellos mismos jamás se revela; para otros resulta de cuando en cuando iluminada, con horror o dolor, por un relámpago sin límites; para algunos ésta es la penosa constancia y cotidianidad de la vida.
Saber bien que quienes somos no nos atañe, que lo que pensamos o sentimos es siempre una traducción [...], saber todo eso a cada minuto, sentir todo eso en cada sentimiento, ¿No será ser extranjero en la propia alma, exiliado en las propias sensaciones?
Fernando Pessoa
Bernardo Soares
Poesía
Ed Alianza, 2016
Trad. José Antonio Llardent
Los caracteres
El hombre más inteligente es desigual, experimenta altos y bajos, unas veces está en vena y otras no. En este caso, si es discreto, habla poco, no escribe nada, no se empeña en brillar. ¿Acaso se canta con catarro? ¿No hay que esperar a recobrar la voz? El necio es autómata, máquina, resorte; el peso le domina, le hace moverse, dar vueltas, y siempre, y en el mismo sentido, y con la misma igualdad; es uniforme, no se desmiente nunca. El que le ha visto una vez, le ha visto en todos los momentos y en todos los períodos de su vida: es, todo lo más, el buey que muge o el mirlo que silba; está situado y determinado por su naturaleza y me atrevería a decir que por su especie. Lo que menos se ve en él es el alma, que no actúa, que no se ejercita: descansa.
El desdén a un hombre de mérito tiene la misma procedencia que la admiración por un tonto.
Un tonto es aquel que no tiene ni el poco de inteligencia necesario para ser un fatuo.
Un fatuo es aquel a quien los tontos creen un hombre de mérito.
Jean de La Bruyère
Los caracteres
Ed. Hermida Editores
Trad. Consuelo Berges
domingo, 4 de noviembre de 2018
Libertad
LIBERTAD
En mis cuadernos de escolar
en mi pupitre en los árboles
en la arena y en la nieve
escribo tu nombre.
En las páginas leídas
en las páginas vírgenes
en la piedra la sangre y las cenizas
escribo tu nombre.
En las imágenes doradas
en las armas del soldado
en la corona de los reyes
escribo tu nombre.
En la selva y el desierto
en los nidos en las emboscadas
en el eco de mi infancia
escribo tu nombre.
En las maravillas nocturnas
en el pan blanco cotidiano
en las estaciones enamoradas
escribo tu nombre.
En mis trapos azules
en el estanque de sol enmohecido
en el lago de viviente lunas
escribo tu nombre.
En los campos en el horizonte
en las alas de los pájaros
en el molino de las sombras
escribo tu nombre.
En cada suspiro de la aurora
en el mar en los barcos
en la montaña desafiante
escribo tu nombre.
En la espuma de las nubes
en el sudor de las tempestades
en la lluvia menuda y fatigante
escribo tu nombre.
En las formas resplandecientes
en las campanas de colores
en la verdad física.
escribo tu nombre.
En los senderos despiertos
en los caminos desplegados
en las plazas desbordantes
escribo tu nombre.
En la lámpara que se enciende
en la lámpara que se extingue
en la casa de mis hermanos
escribo tu nombre.
En el fruto en dos cortado
en el espejo de mi cuarto
en la concha vacía de mi lecho
escribo tu nombre.
En mi perro glotón y tierno
en sus orejas levantadas
en su patita coja
escribo tu nombre.
En el quicio de mi puerta
en los objetos familiares
en la llama de fuego bendecida
escribo tu nombre.
En la carne que me es dada
en la frente de mis amigos
en cada mano que se tiende
escribo tu nombre.
En la vitrina de las sorpresas
en los labios displicentes
más allá del silencio
escribo tu nombre.
En mis refugios destruidos
en mis faros sin luz
en el muro de mi tedio
escribo tu nombre.
En la ausencia sin deseo
en la soledad desnuda
en las escalinatas de la muerte
escribo tu nombre.
En la salud reencontrada
en el riesgo desaparecido
en la esperanza sin recuerdo
escribo tu nombre.
Y por el poder de una palabra
vuelvo a vivir
nací para conocerte
para cantarte
libertad.
Fot. B-24 Liberator
Las alas de una cigarra
Mantengo mi cuerpo inmóvil, como una estaca hundida en la tierra: mi brazo tendido, como la rama de un árbol seco.
Del vasto universo y de la multitud de seres sólo percibo en ese momento las alas de la cigarra.
No me vuelvo ni me inclino. No cambiaría las alas de una cigarra por todos los seres del mundo.
Lie Zi: El libro de la perfecta vacuidad
Ed. Kairós, 1987
Trad. Iñaki Preciado
Ingrid Bergman
en Stromboli, 1950
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