La rabia se había resignado.
Fot. Silvia Grav
domingo, 17 de enero de 2016
Endimión
Una cosa bella es un goce eterno:
Su hermosura va creciendo
Y jamás caerá en la nada;
Antes conservará para nosotros
Un plácido retiro,
Un sueño lleno de dulces sueños,
La salud, un relajado alentar.
Así, cada mañana trenzamos una
Guirnalda de flores que nos ata a la tierra,
A pesar del desaliento, a la inhumana
Falta de naturalezas nobles,
A los días nublados,
A todos los caminos insanos y lóbregos
Abiertos a nuestra búsqueda:
Si, pese a todo, alguna bella forma
Alza el paño mortuorio
De nuestro espíritu ensombrecido.
Como el sol, la luna, los árboles ancianos y los nuevos
Tendiendo su sombra cálida sobre los rebaños;
Como también los narcisos
Y el universo verde en el que moran,
Y los claros arroyos que fluyendo
Frescos hacia el estío,
Y el claro en medio del bosque
Manchado de rosas silvestres;
Y así el sublime destino
Que imaginamos para los grandes muertos;
Todos los deliciosos cuentos que oímos o leímos:
Fuente eterna de una linfa inmortal
Que cae sobre nosotros desde la orilla del cielo.
sábado, 16 de enero de 2016
Vértigo
Yo degustaba una copa de vino.
Él pidió un poco de crema de whisky.
Estaba a mis espaldas. Ni siquiera me veía. Pero yo sí. Se veía muy apuesto con esa gabardina negra.
O quizá eran mis ganas de follarme al primer tipo que me encontrara para sentir algo. Distraerme de la depresión en la que me encontraba, el agujero negro al que muchos considerarían la mera existencia.
Me enamoraba unas cuatro o cinco veces al día.
Pero no hacía ni cinco dólares al día.
Me encontraba en la miseria. En la miseria y, además, con el suficiente sentido del humor como para pensar en enamorarme.
Mús. Eminem
Without Me
Un moment(o)
Deixà de respirar
per escoltar-se
i es trobà.
Dejó de respirar
para escucharse
y se encontró.
Fot. Arman Shizard
Devolución
Ya sé, Jacques, que quizá nunca me devuelvas el libro; pero imagina que te lo presté precisamente por esa razón, para que un día llegues a lamentar no habérmelo devuelto. !Ah! entonces podré perdonarte, pero ¿Podrás perdonarte a ti mismo? No sólo por no habérmelo devuelto, sino porque, ya entonces, el libro se habrá convertido en emblema de lo que es imposible devolver.
Vuelven las palabras
(...)
En vano vuelven las palabras
pues ellas mismas todavía esperan
la mano que las quiebre y las vacíe
hasta hacerlas ininteligibles y puras
para que de ellas nazca un sentido distinto,
incomprensible y claro
como el amanecer o el despertar.
Acuden insistentes como sordos martillos
nombrando lo nombrado
lo que tal vez nosotros
estábamos llamados a hacer vivir.
José Ángel Valente
Solo el amor
Solo el amor
Suscribirse a:
Entradas (Atom)