Sentencia

Leonora Carrington

“En la vida uno debe hacer lo que le da la gana, porque la frase que comienza con ‘hubiera querido’ vale para una chingada”

Leonora Carrington

Acercamiento

The Kiss, 1915 by Egon Schiele

Medrosamente crece un deseo en el alma asustada:

que no se una a la vida demasiado,

que viva como un árbol su marchitamiento,

que no falte a su otoño fiesta ni color.

Hermann Hesse

Handel

Olor

Poza de agua hirviendo en el Rincón de la Vieja, Costa Rica

Sin duda, la atracción que sentía hacia aquel olor debería haber sido atribuida a mi infancia junto al Báltico, el hogar de aquella sirena errante del poema de Montale. Sin embargo, tenía mis dudas sobre esta atribución. En primer lugar porque aquella infancia no había sido tan feliz (raras veces la infancia es más que una escuela de insatisfacción personal y de inseguridad), y, por lo que respecta al Báltico, tenías que ser una anguila para escapar de la ración asignada. Como tema de nostalgia, mi infancia desde luego difícilmente servía. Siempre he creído que la fuente de esta atracción se encontraba en otro lugar, más allá de los confines de la biografía, más allá de la configuración genética, en algún lugar del hipotálamo en el que se almacenan los recuerdos de nuestros ancestros sobre su reino natal, por ejemplo, el mismo “ictio” que desencadenó esta civilización. Que aquel “ictio” fuera o no feliz es otra cuestión.

Después de todo, un olor es una violación del equilibrio en el nivel de oxígeno, una invasión de este elemento por otros, ¿metano?, ¿carbono?, ¿sulfuro?, ¿nitrógeno?. Dependiendo de la intensidad de la invasión se obtiene un aroma, un olor o un hedor. Es un asunto de moléculas, y la felicidad, supongo, es el momento en el que descubrimos los elementos de nuestra propia composición en libertad. Había muchos de ellos ahí fuera, en un estado de libertad total, y sentí que, al salir al aire frío, me había introducido en mi propio autorretrato.

Joseph Brodsky, Marca de agua

Armand Amar

Sociópatas unidos jamás serán vencidos

Recuerdo a todos y a

cada uno de mis vecinos.

No sé sus nombres

pero sé como pisan.

Sé que tienen miedo,

sé que son unos cabrones

que llevan una vida

miserable, y

que no salen de casa.

Que tienen un trabajo

embrutecedor, y mienten

cuando dicen que

les encanta.

Mis vecinos son

una condena permanente.

Sé que cuchichean a

mis espaldas tratando de

averiguar cómo vivo.

Sé que me vigilan

cuando salgo del portal,

que fisgan por la

mirilla para saber

si vengo acompañada.

Que pegan el oído

a la pared del salón

y me oyen cuando

hablo sola.

¿Cuántas veces habré

mandado a la mierda

a mis vecinos?

Sé que sus vidas

se han acabado

-por completo-

y yo

no voy a hacer nada

para cambiarlas.

-

Roxana Popelka, Mis vecinos.

La mirada ocre agonizando cuando cae una tarde desafortunada

y el sonido de las hojas trituradas por botas embarradas

agoniza en algún inhóspito lugar del desierto de árboles

que sirve de refugio a una bestia humana con ojos azules.

Hay ramas manchadas de sangre seca y cortezas de árbol violadas

por orines rancios de decenas de víctimas enfrentadas al miedo…

… a una afilada hoja de cuchillo de carnicero que roza el cuello

y juguetea con el sabor de la muerte próxima

que resbala entre unos dedos enormes, siniestros, torpemente diseñados…Movimiento violento para que cuchillo arrancavidas reviente en una explosión triunfal contra la frágil muralla de un corazón pletórico de sangre, que estalla hacia dentro como explosión nuclear creando un crepúsculo artificial que sólo disfruta

el atormentado cerebro de una mente enferma,

que obliga a su cuerpo a pasear penosamente por un bosque extraño,

muerto…por un bosque próximo a su casa,

a la de sus padres, a la de su niñez…,

ellos han muerto; padre tardó algo más: era una mala bestia,

pero el alambre de espino trenzado alrededor de la garganta

obra milagros en el pescuezo más resistente…

(crack, crack, crak) y, de nuevo, el sonido de las ramas y las hojas al ser pisadas… …y el sonido de las risas inocentes acercándose

a través de la espesura maliciosa del bosque asesino.

 José Manuel Vara, La espesura maliciosa del bosque asesino.

Joan Manuel Serrat

Gravedad

La idea funesta y equivocada de que el hombre sea una unidad permanente.

Manuela Giménez Lutgen

Mojave 3

Puse más ketchup

El viernes estuve cenando con S en una cadena de restaurantes a los que solía ir en mi otra vida con mi novia de la otra vida. Me puse un poco triste recordando lo bien que lo pasábamos juntas. Todo eso que perdí. Y me puse más ketchup como el que pide otra de whisky. Una yonkie intentó pegarnos en la calle porque la habíamos mirado. S se asustó. S sesea. Le dije a S que quería una novia que seseara. A todo esto, salimos corriendo.

El sábado por la noche vi a un niño sin zapatos, en una esquina de la calle, con los pies sucios, en una de esas calles llenas de turistas. 

Volví a casa y Carl estaba jugando a cartas. Me uní a él un rato. Carl levantaba los brazos cada vez que me ganaba. A mí me parecía divertido. Antes de dormir, vi su herida en el costado. Se había levantado la camiseta y estaba mirándose en el espejo.

Estuve trabajando hasta tarde en todos esos proyectos que llenan mi tiempo. Carl se quedó dormido en el sofá y, antes de irme a la cama, observé su herida de cerca. Latía algo en su interior.

He soñado que viajaba. Que iba a verte. Cuando llegaba a tu ciudad, te llamaba por teléfono. Era tu voz, salía de un teléfono rojo con rueda para marcar, como los de antes. Te ponías contenta. Me decías: "Salgo a las ocho. Espérame delante de la tienda de informática. Es mejor que no nos vea mi jefe." (Qué jefe, qué tienda) Desde el balcón, observaba los árboles. Hacía viento. Esperaba a que se hicieran las ocho para bajar a buscarte. Me he despertado antes de que eso ocurriera. 

Esta mañana, Carl ya no estaba en el sofá. Sólo quedaba la herida. He salido en bici a comprar un trozo de tarta de chocolate. Un trozo en concreto. El aire me daba en la cara y me despertaba. A la vuelta, he imaginado que te llevaba en mi bici. Nos ha adelantado un coche de la Policía.

Paola Vaggio

Fortuna

Her life

Lydia Roberts

Then, she began to breathe, and live, and every moment took her to a place where goodbyes were hard to come by. She was in love, but not in love with someone or something, she was in love with her life. And for the first time, in a long time, everything was inspiring. 

- R. M. Drake

Adriana Calcanhotto