Cuando recuerdo
las caricias de tus manos
ya no soy la muchacha
que tranquila peina sus cabellos
y ordena las ollas de barro
sobre el estante de pino.
Desamparada,
siento
cómo las llamas de tus dedos
me encienden el cuello y los hombros.
Me paro a veces así,
en el medio del día,
sobre la calle blanca,
y me tapo los labios con la mano.
No puedo -maldita sea-
ponerme a gritar
Fot. Man Ray
