he dejado mi estatua de sal
en remojo
para fermentar remordimientos
e indecisiones
jueves, 17 de enero de 2019
miércoles, 16 de enero de 2019
Pérdida
Las personas que acaban de perder a alguien tienen una mirada que quizás sólo reconozcan los que han visto esa mirada en su propio rostro. Yo la he visto en mí y ahora la veo en otros. Es una mirada de extrema vulnerabilidad, desnudez y sinceridad. Es la mirada de quien sale de la consulta del oftalmólogo con las pupilas dilatadas a la radiante luz del día o la de quien suele llevar gafas y de repente le obligan a quitárselas. Las personas que han perdido a alguien parecen desnudas porque ellas mismas se creen invisibles. Yo misma me sentí invisible durante un tiempo, incorpórea.
Joan Didion
El año del pensamiento mágico
martes, 15 de enero de 2019
Misericordia
Misericordia
La última vez que nos acostamos
(no puedo recordar cuándo fue,
entonces yo solía ser un reloj
en lo de acostarnos juntos,
y ahora dentro de mí,
en algún sitio,
va a la deriva el conocimiento,
en una de esas aguadas en los mapas
de los desiertos, esos espaciosos desperdicios),
la última vez, él se detuvo
en alguno de los descansos,
en algún intervalo entre los enredos,
y puso su palma en mi espalda, entre los omóplatos.
Era como si estuviese pidiendo la paz,
preguntando si esto podía terminar
-quizá no justamente esta vez, pero que terminara-.
Estaba firme dentro de mí, pidiendo paz.
Y yo me relajé, pero entonces mi radiante trasero
se movió torpemente otra vez, y yo susurré
¿Sólo uno más?,
y su gruñido indulgente
me pareció de placer,
incluso de cariño,
y mi vida, al ser incorporada a la carne,
estalló con los dulces estruendos otra vez.
Y entonces yacimos y nos miramos el uno al otro
-o yo lo miré a él a los ojos.
Quizá esa fue la última vez-
sin saber que era la última.
Sin solemnidad.
Y sin embargo la señal estaba dada,
esa mano recostada sobre mi espalda,
no un guante, sino una petición formal de indulto,
una señal para Pedir Misericordia.
Sharon Olds
El salto del ciervo
Trad. de Joan Margarit y Eduard Lezcano
Ediciones Igitur
Un archipiélago de islas hendido
Un archipiélago de islas hendido…
Un archipiélago de islas hendido
por pequeños ríos y arroyuelos
Acequias donde las tortugas
las almejas negras hacen su casa
Reverberar de verde sin interrupción
y el eco espejeante de los pájaros
sostienen la trama. Tigre le pusieron
Los nativos le dicen La Isla
simplemente
Un aura de pumas y ciervos en retirada
De junqueros delgados
taciturnos como estelas en el agua
La barca sin patrón, las plantaciones
arruinadas y un puñado de isleños
en tareas de “mantenimiento”
No era necesario partir tan lejos
a fundar Leyenda
Profundo en este cuarto cuando todo
se deshace deslizando
fuera del sueño. Despierto y sigue viva
Leyenda. Como mi sombra. Y la Sombra grave
de la muerte alerta en las tramas del deseo
Diana Bellessi
Fot. Gerhard Ritchter
Un lugar vacío
Desde que abrí los ojos me di cuenta que mi sitio no estaba aquí, donde estoy, sino en donde no estoy ni he estado nunca. En alguna parte hay un lugar vacío y ese vacío se llenará de mí y yo me asentaré en ese hueco que insensiblemente rebosará de mí, pleno de mí hasta volverse fuente o surtidor. Y mi vacío, el vacío de mí que soy ahora, se llenará de sí, pleno de ser hasta los bordes.
Octavio Paz
Prisa
Fot. Nikolai Svishtov-Paola
lunes, 14 de enero de 2019
El horno
El horno es un estuche, un vientre secreto
una madre mecánica que manejo con mis fuegos
y mi apetencia
Lo obligo a encender sus paredes
lo gradúo
Le digo: abrasa a tu presa
quema su superficie
ablanda su centro
Le digo: trescientos grados... y su pasión obedece
Amante sólo amante suda fuegos y se deja
invadir por el aroma se deja
regar por los desbordes de aquello que quema.
No es un ángulo
ni se abisma en su centro como una esfera
Es sólo caja de calor
alma no circular cuyos ritmos determino.
El horno es una hechura
un preludio
una red, una trampa
el centro de la casa y de la farsa
Por él la saciedad, el olvido, el sueño, la embriaguez
Ronca el horno y no lo sabe
apaga vigilias y luces
quema la presa aniquila al comensal.
Se fuga el animal, se hunde un diálogo en la noche
se entibian las razones
el horno se enfría
quedan manchas, huellas de la cena
Los hombres recogen sus abrigos y un cuaderno ahí, una cosa…
Cae
melancólico el sopor.
Es el trabajo del horno impuesto a la fiesta
el rigor del horno
exacto regular
implacable adormidera
mecánica calidez
vientre de la casa
secreto de abuela de hierro y de rejillas.
La reja es otra cosa
y otra el dibujo de la reja
otra y más honda, secreta, es mi división
Y ese invitado, ¡fuera!
si no fuese por mis rejas,
la casa
el otro horno que aquí quema.
“El horno”
Hasta que llegue el día y huyan las sombras, 1983
Fot. Julia Lillard
Cuando las palabras callan
Cuando las palabras callan
la boca piensa qué diría
si el sonido saliera de sus labios.
Cuando llega el silencio
la vida cobra otro sentido;
Fot. Mayumi Terada
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