Sergio Pitol

Un novelista es alguien que oye voces a través de las voces (…) Con ellas va trazando el mapa de su vida. Sabe que cuando ya no pueda hacerlo le llegará la muerte, no la definitiva, sino la muerte en vida, la hibernación, la parálisis, lo que es infinitamente peor.

Sergio Pitol
Puebla, 18 de marzo de 1933 - Xalapa, 12 de abril de 2018

Leyendo

Fot. Hans Silvester

Leyendo en el parque de Nara, Japón

Júbilo

Pero aún más que el asombro, lo que se apoderó de mí era ese júbilo que nace de lo que sorprende sin que tenga uno manera de comprender: esa alegría que se tiene ante la esperanza de que van a romperse las cadenas del entendimiento de ayer, de siempre, y que, por no saber, se va por fin a ser más.

Yves Bonnefoy
La hora presente
Ed. Galaxia Gutenberg, 2016
Trad. Enrique Moreno Castillo

La hora de vivir

Nunca antes había sabido que la hora de vivir tampoco tiene palabra. La hora de vivir, amor mío, estaba tan presente, que yo apoyaba la boca en la materia de la vida. La hora de vivir es un ininterrumpido y lento ruido de puertas que se abren continuamente de par en par. Dos portones se abrían y nunca habían dejado de abrirse. Pero se abrían continuamente hacia la nada.

Clarice Lispector

La pasión según G.H

Ed. Siruela, 2017

Trad. Alberto Villalba

Fot. Jordanna Kalman

Y es tu sombra, lo es y se deshace

Y es tu sombra, lo es y se deshace

Y es tu sombra, y lo es y se deshace,

se hace raíz y grano

en el que aquí te tengo.

El dedo de penumbra que me das

aumenta mi mano

y me tiene en ti.

Tintinea ahora la tarde en los collares

de ovejas indiferentes:

todo con ellas resta, y los olivos,

no vistos, pero presentes.

Me envuelvo con esto; a su calor

nuestra sangre es una y madura.

Buena noche, mi amor.

Buena noche, que amanece.

Pedro Tamen

Versión de Manuel Vargas

Fot. Edmond de Grimberghe

La mélancholie

Nos decimos palabras oscuras

Mi ojo asciende al sexo de la amada:

nos miramos,

nos decimos palabras oscuras,

nos amamos como se aman amapola y memoria,

nos dormimos como el vino en los cuencos,

como el mar en el rayo sangriento de la luna.

Paul Celan

De "La arena de las urnas" 1948

Versión de José Ángel Valente

Mús: Antonio Vivaldi

Philippe Jaroussky sings "Mentre dormi amor fomenti"

Leyendo

Fot. Ida Kar