Still life

Me dijeron:
-Cuidado con esa, que está loca-
Y yo, sin pensarlo un instante, me asomé a esa mujer.

Ana Elena Pena

Fot. Giovanna Garzoni (1600-1670)

Mús. Chris Stapleton, More of you

En mis manos

Vi hijos y hombres y jardines en mis manos.

Lucia Berlin

Manual para mujeres de la limpieza

Ed. Alfaguara, 2016

Trad. Eugenia Vázquez Nacarino

Fot. Josephine Cardin

El infierno de la soledad

Desde su regreso al pozo, para no perturbar su espíritu, trató de no leer el diario. Pasada una semana, ya no tuvo deseos de leer. Después de un mes, casí había olvidado que existían cosas tales como el periódico. Cierta vez encontró la reproducción de un grabado, El infierno de la soledad, y la observó con curiosidad. Se trataba de un hombre flotando inestable en el aire, con sus ojos abiertos por el terror, pero el espacio que lo rodeaba, lejos de ser vacío, era una serie de sombras semitransparentes de muertos que impedían cualquier movimiento del hombre. Los muertos, cada uno con diferente expresión, parecían empujarse unos a otros mientras hablaban incesantemente al hombre. ¿Por qué razón eso era El infierno de la soledad? En aquel momento pensó que se habían equivocado al poner el título; ahora podía entenderlo. La soledad es una sed que la ilusión no satisface.

Kobo Abe   La mujer de la arena
Ed. Siruela, 2008
Trad. Kazuya Sakai

Fot. Gustave Le Gray
La Grande Vague, Sète, 1857

Pertenecer

Yo he estado siempre en el borde, observando, deslizándome hacia la salida.

Detesto pertenecer.

Doris Lessing

Cicatriz

Yo misma tuve una herida, pero hoy tengo y arrastro mi propia cicatriz. Ya no me acuerdo cuánto ni cómo me dolía, pero por la cicatriz sé que me dolía.

Diamela Eltit

Fot. Léa Seydoux en La belle personne, 2008

Donde no estoy

Me esperas allí donde no voy a ir: me amas allí donde no estoy.

Roland Barthes

Fragmentos de un discurso amoroso, 1977

Ed: Siglo XXI, 2000

Trad. Eduardo Molina

Fot. Arthur Leipzig 

Subway lovers, New York, 1949

Soledad

Yo quizá no haga nada, quizá fracase, pero quizá me realice en la poesía interior, en esa que apenas necesita escribirse, y en ti soledad, que me irás revelando la forma de mi espíritu y la lenta madurez de mi ser.

Octavio Paz