Anda, dime

A tres mil veintinueve kilómetros

de la nada

y a veintisiete días

del paraíso
¿el infierno, el limbo?

-en serio- te inquiero:

anda, dime,

qué te trae a este sitial tedioso

prólogo de lo que nunca será,

festival de la locura;

qué parte de mí te interesa

si ya nada de mí queda

salvo ese puerto sin tinglado

y algunos demonios agraviados,

desnortados en trifulcas inservibles;

¿de verdad quieres jugar a las sorpresas?

Aún con el neón de anoche

pegado a tus legañas,

todo el día por delante,

todo el olvido por hacer.

Sinead O'Connor

Nothing Compares 2 U

Ladridos

Nadie les ve

pero aparecen cada noche

al oscurecer;

a veces en plena noche,

empujados por el viento

yendo a ninguna parte,

torturando sueños,

alimentando pesadillas

y provocando la vigilia

a las personas más sensibles.

Nadie les ve,

salvo los perros

que les ladran con odio.

Fot: Joel-Peter Witkin

Cristóbal de Morales - Kyrie (Missa Pro Defunctis)

Performers: Gabrieli Consort - Paul McCreesh

Adiós

En medio de las frases, de las palabras, de la algarabía, se le oye, no hay duda. Con voz ahogada pero insistente. Dice -incluso se entiende- : tengo una cita. ¿Con qué? Tendemos las manos como para recibirlo pero nada viene a llenarlas. Se ha levantado un viento ligero, el color rojo de los alhelíes vacila. Nos decimos, sí, ¿con qué? El calendario ordena sus fechas: el pasado y el futuro son, en él, cifras inmóviles. Es el presente el inasible. Está en la boca como una iluminación repentina. Como esa voz que, a punto de decir adiós, murmura - se puede oír claramente- : Esto no es serio. No se le dice adiós a nada.

Jacques Ancet  Puesto que él es este silencio, Prosa para Henri Meschonnic

Ed. Salto de página

Trad. Joséphine Cabello y Régulo Hernández.

Fot. Patrick M. Monatsberger

La mujer de la foto

Un fotógrafo, pensó. Recordó que había conocido a Zita en una exposición de fotografías; ella estaba contemplando una foto de sí misma. Inni vio primero la foto y luego a Zita, y de momento no supo quién traicionaba a quién, si la mujer de la foto a la persona que la estaba contemplando o al revés. Hay fotos tan perfectas, como esa de Virginia Woolf a los veinte años, que el ser vivo que representado en ellas parece una invención, algo creado exclusivamente para hacer una foto. Sin embargo Inni no tardó en comprender que, si quería conocer a la mujer de la foto, tendría que abordar a la que estaba delante, y así lo hizo.

Cees Nooteboom   Rituales, Alter Ego II
Ed. Siruela, 2009
Trad. Francisco Carrasquer

Fot. George Charles Beresford, Virginia Woolf, 1902

Tránsito

A veces,

cuando la tarde transita

apacible hacia la noche,

me invento

aquellos momentos

en los que el éxtasis

se llueve entre minutos

y hacemos de cada espasmo

un ensayo de prodigio

y

toda urgencia

da paso

al más dulce de los letargos.

Fot. Andrew Wyeth

Fisherman, 1937

Philip Glass

Morning Passages

Sangría

Te quiero amar con la parsimonia 

del paso de la sangre en las venas 

cuando se desangran.

Fot: Mas Lucena

Sinead O'Connor - Song To The Siren

Montaña rusa

Ph: Katka Prackova

Entro en el vagón, me siento y bajo la barra de seguridad. Suena un pitido y empezamos a avanzar por los carriles. Primero una subida lenta, muy lenta, que hace presagiar una bajada vertiginosa; pero no, hay un llano y después cae con suavidad, luego otra subida y ahora sí, triple vuelta de campana, estómago en la garganta, ojos fuera, gritos de pánico. Llano rápido y una bajada, ya caemos en picado, los pelos se quedan arriba, las manos aferradas a la barra, hasta te levantas un poco del asiento. Subida otra vez y luego vuelta, giro, vuelta, giro, un llano largo lleno de temores y por fin una bajada por un túnel que parece no terminar nunca. Al salir, media vuelta y se terminó. Respiro. Ahora por fin sé que ya te has ido para siempre.

Ana Vidal Pérez de la Ossa, Érase una vez

Steve Gibbs - Low Light