Estoy cansado, claro

Estoy cansado, claro,

Porque a esta altura uno tiene que estar cansado.

De qué estoy cansado, no lo sé;

Y de nada serviría saberlo,

Porque el cansancio seguiría igual.

La herida duele porque duele,

No en función de la causa que la ha abierto.

Sí, estoy cansado

Y un poco sonriente

De que el cansancio sea sólo esto:

Ganas de dormir en el cuerpo,

Deseo de no pensar en el alma

Y por encima de todo una transparencia lúcida.

Fernando Pessoa

Fot. Vladimir Lagrange

Lo innominado

Lo innominado

Lo sabíamos ambos,

por eso era superfluo repetirlo -también eso sabíamos-,

aunque a veces la noche se encarnizara en darnos

las palabras más bellas, por si acaso crecían.

Esas veces que faltaba un mal minuto

para que hubiese chispas rodando por el suelo,

y había que apartar los ojos, y amarrarse

los lazos casi sueltos de la triste cordura.

Porque también sabíamos que era cosa de locos,

desvarío extremado (aunque, sí, delicioso)

y que era necesario extirparlo de golpe,

o sacarle los ojos, o cortarle las manos,

para que no saliese

a la luz y mostrase

su inocencia perfecta, que no iba a entender nadie.

Josefa Parra

De "Elogio a la mala yerba"

Ed. Visor, 1996

Fot. Vladimir Lagrange