Un claro en las nubes.
El macizo perfil de las montañas azules
que recortan el horizonte.
El amarillo apagado de los rastrojos.
El río muy negro.
¿Qué estoy haciendo en este lugar,
solo y cargado de culpas?
Me pregunto.
Sigo comiendo las frambuesas de la fuente.
Sin plantearme problemas.
Si estuviera muerto, recuerdo,
no podría saborearlas.
Nada es tan simple.
Sí, todo es así de simple. Naturalmente.
Mús. Ludovico Einaudi
Nuvole Bianche
