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jueves, 2 de mayo de 2019

Mariposa


Nunca he visto una mariposa que vuele 
llevando carga en la espalda 
o colgándose la carga como un helicóptero. 
La mariposa tiene tan sólo un cuerpo liviano. 
El cuerpo es toda su fortuna. 
No tiene pertenencias. 
Ligera, sin poseer nada, anda volando. 
Las flores son sus tabernas.
Las hojas son moradas que las protegen de las lluvias. 
Su vida es una danza que se despliega en lo alto. 
La culminación de la danza es su muerte. 
Al morir envejecida no tiene nada que desear. 
No tiene nada que desear 
y por eso es libre, incluso al morir.

Mariposa

Dragon Fly 1, 2014


domingo, 12 de noviembre de 2017

Desde dentro


Los gusanos de seda son seres que meditan recluidos. Como metiéndose en una trampa construida por ellos mismos, se meten en la cueva blanca, cierran la puerta y esconden silenciosamente sus cuerpos. En esos momentos solitarios de gusano encogido, empieza la transformación de la existencia. Sus células se alinean de nuevo y aparecen las alas que no poseían. ¿Esa misteriosa transformación habría sido posible sin la fuerza del sueño? Un día, esa cara de claridad solar matutina, sale abriendo la caverna. Como afectado por una mortificación, tan sólo después de la dolorosa noche de alquimia, empieza el aleteo de esos habitantes del cielo. No existe el rey de los gusanos de seda que perfore la salida desde afuera. Los gusanos de seda saben que siempre tienen que perforar por sí mismos la pared y que deben hacerlo desde adentro.

Choi Seung-Ho
Autobiografía de hielo
Ed. Bajo la luna, 2010
Trad. Kim Un-kyung y Oliverio Coelho

Fot. Israel Ariño