Había en él algo de desarraigado, como si no perteneciera a ninguna ciudad, como si no tuviese una calle, una pared, una pulgada de terreno de los que se pudiese decir que eran su casa. Y era como si llevase constantemente consigo todo lo que sabía, del mismo modo que se lleva una bandera; con algo de cruel, de solitario, de altanero. «Como si atravesase una racha de mala suerte que esperaba que se acabase pronto, sin importarle un ápice la manera de salir de ella.» decían. Su rostro sombrío, impregnado de una calma desdeñosa, continuaba mirando…
William Faulkner
Luz de agosto
Ed. Alfaguara, 2010
Trad. Pedro Leucona
Fot. Sampsa Sarparanta
Time is long when waiting
