Con la noche acechando entre las grietas
no hay regalos en las esquinas;
sea donde sea que te halles
el recuerdo es un campo de minas
que me huye.
El búho canta desdichado
la sórdida melodía de la ceniza.
El siglo menos pensado
treparé el muro de la memoria
y -quizás sólo lo sueñe-
alcanzaré tus labios mudos.
Khooneye Ma - Marjan Farsad
