Sin cesar

Una sombra tristísima, indefinible y vaga

como lo incierto, siempre ante mis ojos va

tras de otra vaga sombra que sin cesar la huye,

corriendo sin cesar.

Ignoro su destino... mas no sé por qué temo

al ver su ansia mortal,

que ni han de parar nunca, ni encontrarse jamás.

Rosalía de Castro

En las orillas del Sar

Edición de Mauro Armiño

Ediciones Libertarias. Colección Clásicos, nº 2. 

Primera edición de mayo de 1998.

Fot. anónima de la autora

Una franja de luz

El amante volvió 

a ser sólo un tú,

una franja de luz

entre franjas de yo.

Juan Antonio Bernier

Personas concretas en paisajes abstractos

Ed. Pre-Textos, 2017

Tarde

Una de las misteriosas leyes de la vida es que descubrimos siempre tarde sus auténticos y más esenciales valores: la juventud, cuando desaparece; la salud, tan pronto como nos abandona, y la libertad, esa esencia preciosísima de nuestra alma, sólo cuando está a punto de sernos arrebatada o ya nos ha sido arrebatada.

Stefan Zweig
Montaigne
Ed. Acantilado, 2010
Trad. Joan Fontcuberta

Pint. Michael Sowa 
Cochon dans la soupe

Humildad

HUMILDAD

Casi anónimos

trazos apenas

insinuaciones en un fondo con lluvia

¿Quién atiende lo desapercibido?

Tal vez el aguacero sólo

Distancia

y lluvia

para restar dolor al mundo 

Este será

el comienzo de una muerte sin ti 

Javier Vicedo Alós

 Fidelidad de una sombra

Ed. Pre-Textos, 2015

Collage de Annabel Werbrouck

Me constelo a escondidas

Cada cual tiene su alcohol. Tengo alcohol suficiente con existir. Borracho de sentirme, vagabundeo y voy seguro. Si es hora, me recojo en la oficina como cualquier otro. Si no es hora, voy hasta el río a mirar el río, como cualquier otro. Y, por detrás de esto, cielo mío, me constelo a escondidas y tengo mi infinito.

Fernando Pessoa
El libro del desasosiego de Bernardo Soares
Ed. Seix Barral, 2010
Edición y traducción de Ángel Crespo

Fot. Léonard Misonne
Morning Wanderer (Self-portrait)

Traducciones

La realidad no es legible de manera evidente. Las ideas y teorías no reflejan sino que traducen la realidad, pudiendo traducirla de manera errónea. Nuestra realidad no es otra cosa que nuestra idea de la realidad. Del mismo modo, importa no ser realista en un sentido trivial (adaptarse a lo inmediato), ni irrealista en el mismo sentido (sustraerse de las coacciones de la realidad); lo que conviene es ser realista en el sentido complejo del término: comprender la incertidumbre de lo real, saber que existe una porción de lo posible aún invisible en lo real.

Edgar Morin

Fot. Ernesto Esquer

Hogar para sombras

Hogar para sombras.

Hogar para niños que buscan un padre.

Hogar para lagartijas y para piedras.

Hogar para señoras solas

y señores

que perdieron su edad en algún libro,

o en el bolsillo de algún suéter,

o en la caja que algún bromista

cambiara de lugar con una tarde de lluvia.

Hogar para la tristeza

es el silencio,

para los múltiplos de uno,

para nuestra sombra leyendo.

Hogar de señores solos y señoras

que han perdido la firmeza de las manos

en un recuerdo.

El silencio es

hollín, palabra muerta,

ciertos días o ciertas fechas;

y se parece a las tres de la mañana.

Alto, como una hora alta,

y cambiando lugares con ciertas miradas. Alto

y muy parecido a las lloviznas de junio

o a las lluvias bajitas de septiembre. Pero alto.

A. E. Quintero

Fot. Russell Lee

Noche de Sábado

Craigville, Minnesota, Septiembre 1937