lunes, 14 de marzo de 2016
Y nunca habitará su casa
Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
domingo, 13 de marzo de 2016
La vanidad de los deseos
La enorme vanidad de los deseos se muestra en que yo, por ejemplo, tengo el deseo de llenar tan pronto como sea posible un bello cuaderno. No obtengo nada con ello; no lo deseo porque muestre mi productividad; es sólo el ansia de librarme muy pronto de algo que ya se ha hecho habitual; aun cuando tan pronto como me haya librado de él empiece uno nuevo y todo se repita otra vez.
Madrid
Algún día encontraremos lo que estamos buscando.
O quizás no.
Quizás encontraremos algo mucho mejor.
Julio Cortázar
O quizás no.
Quizás encontraremos algo mucho mejor.
Julio Cortázar
Me encanta Madrid. Concretamente, el barrio.
Paso de detalles pintorescos. Estoy bien. El oído ha dejado de silbar. Hace frío si hay viento. El sol es transparente. Camino mucho, entre ocho y diez kilómetros al día. Casi siempre el mismo recorrido: Claudio Coello - Ayala - Serrano - Puerta de Alcalá - Plaza de la Independencia (jeje) - Retiro. Y ahí me pierdo, vacío la cabeza, deambulo, se me ocurren cosas, las desarrollo, las descarto.... hasta que de pronto busco un punto de referencia, me oriento, y voy de regreso, siguiendo el camino de la ida.
Dos veces al día.
Claudio Monteverdi
sábado, 12 de marzo de 2016
Murió arrepentida
Un paciente me da 30 dólares, que daré a Henry para que pague el alquiler, y un libro, Moll Flanders, de Daniel Dafoe, con una dedicatoria: “Prácticamente la primera novela en inglés, para la primera y más hermosa mujer del mundo, de uno que ella rescató de los muertos.”
Es curioso, en la página del título dice: “Moll Flanders … fue puta durante doce años, se casó cinco veces (una vez se prostituyó a su propio hermano), ladrona durante doce años, ocho años reclusa como traidora en Virginia, terminó por amasar una fortuna y murió arrepentida”.
Me gusta todo menos el final.
Ed. Siruela, 2014
Trad. José Luis Fernández-Villanueva Cencio
Irving Penn, Anaïs Nin, 1970
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