Escorzo

Andrea Mantegna

Tengo toda la ropa

-revoltijo de sapos- sobre la cama;

Me produce una enorme y gravosa fatiga meterla en el armario,

Y no sé que voy a decirle a mi madre

Cuando me vea llorando entre tanto desorden,

Con este ataque de histeria que no me daba hace tiempo,

Y escribiendo una y otra vez que la vida es el escorzo

Más doloroso

Que hubiera podido pintar Mantegna en sus pesadillas

Almudena Guzmán

If I Be Wrong

Wolf Larsen

Fragmento

Ya sólo soy fragmentos, piezas sueltas de mí,
pero no soy la mano que me une.

Aurora Luque

Sola en casa,

Fot: Aimery Joëssel

Time

Kroke

Sefiní

Basta por esta noche cierro

la puerta me pongo 

el saco guardo 

los papelitos donde

no hago sino hablar de ti

mentir sobre tu paradero

cuerpo que me has de temblar.

Juan Gelman
Sefiní

Iris Murdoch

El amor es la comprensión extremadamente difícil de que algo distinto a uno mismo es real. El amor, como el arte y la moral, es el descubrimiento de la realidad.

Iris Murdoch,
The sublime and the Good

Fot. Ida Kar, Retrato de Iris Murdoch, 1957

Amelia Van Buren

Thomas Eakins, Retrato de Amelia Van Buren 1891

Elogio de la sombra

En Occidente, el más poderoso aliado de la belleza ha sido siempre la luz. En cambio, en la estética tradicional japonesa lo esencial es captar el enigma de la sombra. Lo bello no es una sustancia en sí sino un juego de claroscuros producido por la yuxtaposición de las diferentes sustancias que va formando el juego sutil de las modulaciones de la sombra. Lo mismo que una piedra fosforescente en la oscuridad pierde toda su fascinante sensación de joya preciosa si fuera expuesta a plena luz, la belleza pierde toda su existencia si se suprimen los efectos de la sombra.

Junichiro Tanizaki, El elogio de la sombra
Ed. Siruela, 2016
Traducción: Julia Escobar

Practicando

Nuestras conversaciones se habían ido trufando de silencios, como si en realidad la base de nuestra comunicación fuese el silencio, y las palabras y su sintaxis más o menos afortunada no constituyesen sino el ornamento, la delicada moldura en un cielo raso de mutismo. Al fin y al cabo el silencio siempre era una cita y por tanto nosotros siempre estábamos citando. Citábamos la mudez del espacio exterior, la mirada desconcertada de la bestia, la quietud de la piedra; y nos citábamos a nosotros mismos en el reposo del sueño, citábamos nuestro callado odio futuro. Practicábamos con inconsciencia el idioma de los muertos.

Javier Moreno   Acontecimiento

Ed. Salto de página, 2015

Fot. Encarnación Ruiz Cuerva